Die Dschungel. Anderswelt.

Ich stand. Wieder einmal gebeugt, hinter mir (und insofern meinen Hintern wärmend) der gut in Gang gebrachte Holzofen, obwohl ich ihn erst spät in Gang gebracht hatte (und einmal Lüften war auch notwendig, denn anfangs will der Rauch eher in die Küche als in den Schornstein), weil ich erst spät mich vom Schreibtisch trennen mochte, es aber dann doch mußte, weil einiges fehlte, etwa [tja, da braucht’ ich jetzt Rat, wie man nun „detersivo per lavatrice“ auf deutsch sagt (also wohl Waschmittel)] das, was in der eckigen Klammer steht, zudem die fällige Damigiana (den 5-Liter-Ballon Wein (und dann gab’s noch Kabeljau im Sonderangebot, so war das Abendessen beschlossen)), also mit dem Auto kurz runter, und vor mir wieder die 4 Seiten Zettels Traum, zwischen Tag und Abend zu lesen, während Keith Jarrett auf dem Klavier das blubbernde Köcheln begleitete, und als dann ein Applaus losbrach, mich panikartig zur Pfanne schauen ließ, weil es sich anhörte, als koche etwas über. Gestern allerdings brannte mir die Perlhirse (Persil her!) an, weil ich abermals hypnotisiert vorm PC mich vergessen, um mit mir selber zu spielen (wie auch immer). Gut, die obere Schicht war noch eßbar, die untere hab’ ich noch nicht den Mut gehabt, zu Tage zu fördern (obwohl ein solches Buddeln dennoch löckt, aber ein anders Geartetes). So ein Kindheitszug das, dieses Spielen mit sich selbst. In der Erinnerung eine Rennpiste mit verschiedenfarbigen Rennautosilhouetten, und die Farbe, für die ich gerade würfelte, war jeweils meine Farbe. Also stelle ich mir heute einen Persilschein aus (alles bescheinigt durch die Schmidt-Lektüre (dafür scheinbar jetzt genau der richtige Zeitpunkt, weil das Alter stimmt)).