Die Dschungel. Anderswelt. Von Alban Nikolai Herbst

_{[Arbeitswohnung, 6.25 Uhr
France musique contemporaine:
Luigi Ceccarelli, Birds for bass and magnetuc tape]}
Das beschäftigt mich seit gestern abend sehr. Empfahl einem befreundeten Kollegen, sich u-n-b-e-d-i-n-g-t Bechers Murmeljagd (ich bin jetzt auf S. 510) zu besorgen, er werde zu lesen nicht mehr aufhören können. Woraufhin er mir antwortete, „nach Deiner ersten Jubelarie“ „dieses Hai-Buch“ zu lesen versucht zu haben. Es sei ihm unmöglich gewesen. „Dieser österreichische Ton ist mir sowas von zuwider.“
Ich dachte, ich höre nicht richtig. Sofort kochten Wut und, ja, Verletzung in mir hoch, und ich brach das Gespräch sofort ab. – „Zuwider„..! Es war nicht zu fassen. Ich meine, die Verleihung eines mir aber ohnedies obskuren, weil allein auf Vermarktung fokussierten Preises für propagandahaft-hämische, so hetzerische wie billige Provokationen kann jemandem, sollte sogar, zuwider sein – hier noch einmal der Link auf Barenboims Erklärung -, aber „der österreichische Ton“? Wie liest der Mann? Was kann einen von mir geschätzten Kollegen dazu bringen, derart abfällig über ein ohne jeden Zweifel Kunstwerk zu schreiben? Wie kann er nicht sehen, von welchem Rang es ist? – Schlimmer aber, wie kann jetzt ich ihn noch für voll nehmen? Worüber ich bei ihm hinwegsah, auch wohl sehen wollte, die Ansammlung von Gestelztheiten, Ungeschicklichkeiten in seinen Texten, dieses SPD- und Lehrerhafte in ihnen oft, bekommt plötzlich etwas genau-so-Gewolltes, das es sich in sich selbst allzu bequem gemacht hat, anstelle bewundernd eine Eleganz zu konstatieren, an die man selbst vielleicht niemals heranreichen wird. Dieses „zuwider“ streicht die notwendige künstlerische Demut durch, die wir gegenüber großer Kunst zu zeigen haben – nicht einmal deretwegen; ihr selbst ist unsere Hochachtung wurscht. Sondern um der Seriosität und Leidenschaft unserer eigenen Arbeit willen: Wie sollen wir die Höhen jemals erreichen, wenn wir sie nicht einmal sehen? Und warum soll ich mich nun noch um dieses Anderen Arbeit bemühen, wozu sie überhaupt noch wahrnehmen?

Also das geht wirklich in mir um, auch, übrigens, daß mir aufgrund solcher Vorfälle ganze Freundschaften wertlos werden können – genauso wie ich die beiden mit dem Echo-Preis ausgezeichneten Rapper auch dann ablehnen würde, sollten sie, wie mein Sohn mir versicherte, ihre widerlichen Aussagen tatsächlich rein der Provokation halber unter die Leute gebracht haben – ein Kalkül, das ja, erschreckenderweise, völlig aufgegangen ist und eben deshalb ausgezeichnet wurde. Wer ans Mieseste im Menschen appelliert und es recht tüchtig füttert, der ernährt es – und sich trefflichst damit mit. Im Gegenteil habe ich als deutscher Künstler-nach-Auschwitz (und französischer Künstler nach Algerien, US-Künstler nach dem Genozid an der indianischen Bevölkerung usw.; es trifft quasi jede Nation) die Verpflichtung, darauf zu achten, daß meine Arbeit politisch nicht mißbraucht werden kann: genau dies hat ein Teil ihres Charakters zu sein. Ob es mir gelingt, ist eine andere Frage; ich kenne die Zukunft und ihre Verführungsmechanismen nicht. Doch der Versuch, Widerstand also, hat ein wesentlicher Bestandteil selbst meiner Stilistik zu sein.

Ich bin, liebste Freundin, ziemlich erschüttert.

Immerhin sind wir – Lektorin, Verlag und ich – unterdessen mit dem Umschlagbild des Ungeheuers Muse einig; jetzt brauchen wir noch die Einwilligung des Künstlers: Omar Galliani. Ich habe gestern und heute einen Brief an ihn entworfen, den ich Freund Schulze ins Italienische zu übersetzen bitten werde, warte nur noch auf Cristofero Arcos Placet. Die „Sache“ eilt, weil bereits nächste Woche des Verlages Herbstvorschau in Druck gehen wird. N i c h t mehr eilen tut die Ausgabe Zweiter Hand von Thetis: Die i s t jetzt im Druck und wird ab Mai im Buchhandel sein; quasi zeitgleich mit, endlich, der Wiener Fassung der Aeolia; beides etwas verspätet, aber nun jà; zur Leipziger Messe wären die Bücher eh nicht dagewesen.
Und schließlich kamen vorgestern auch die Fahnen meines Aufsatzes zu Katharina Schultens‘ neuem Gedichtband an, die ich sofort bearbeitet, leicht ergänzt und an den nun zufriedenen Herausgeber der Magazinausgabe retourniert habe. Er erhofft sich von meinem Text eine Diskussion; ich selbst denke eher, er werde (ver)schweigend zur Kenntnis (nicht) genommen werden. Es geht auch in der Lyrikszene seinen sozialistischen Gang – bis die Mauer irgendwann fällt. Meist geschieht dies, wie an der Postmoderne zu sehen war, ohne viel Tamtam, schleicht sich ganz so nach und nach ein, wie unser Geschichtsbild durch Einschliff entstand und entsteht. Irgendwann ist’s Usus, dies und das zu glauben (gleich diese und jene innere Überzeugung als eine innere Gewißheit zu haben, die nicht mehr befragt wird).

Ich muß mich heute dringend, dringend um das Familienbuch der Contessa kümmern. Mein Geld hab ich ja längst bekommen, nun muß ich endlich liefern. Und bei den Agenturen, die immer noch schweigen, wegen des Liebesromanes nachhaken. Finanziell immerhin bin ich sicher bis in den August; für danach muß ich mir etwas, wobei es natürlich nicht bleiben kann, „überlegen“. Denn daß ich Geld mit den Gedichtbänden verdienen werde, ist nicht nur „eher“ ausgeschlossen.
Noch bin ich nicht beunruhigt, hadere momentan allerdings sehr mit der Vorstellung, allein zu bleiben in der Zukunft. Das tut ein wenig, Freundin, weh. So probier ich mich drüber an nächsten Gedichten.

Ihr
ANH

(Sportpause heute).