“Sehen Sie”, sagte er und sah mit weiten Augen über den Spielplatz, “ich fühle mich so kastriert…”
Unsere Jungs hatten die Nähe zueinander gesucht, nun rückten auch die Väter zusammen.
“Sie sind verlassen worden”, sagte ich.
“Nein”, anwortete er. “Ich habe sie getötet.”
“Wann?”
“Vor anderthalb Jahren.”
“Die Mutter.”
“Die Mutter? Wie?” Er lachte auf, aber nicht frei. “Mich”, sagte er, “das in mir.”
Ich war erleichtert. “Sie sprechen symbolisch…”
Er lachte noch einmal. Dann hart: “Nein. Die Mutter meines Jungen ist tot.”
[Mir fällt auf: So fangen gute französische Spielfime an. Mit unwahrscheinlichen Dialogen, die sich ästhetisch realisieren.]