Obwohl ihr Fleisch so tropisch blühte
War ein alter Schmerz in ihre Lippen
Genäht Der lächelte als sie abwesend war
Melancholia beim Italiener. Aufschreckend
Fragt sie: „Bin ich nicht mehr jung?“
Andernmals: „Wie seh ich aus?“
Nimmt Salat von der Gabel, als wäre
Ihr Schönheit nicht gewiß. Keiner,
Auch der nicht, dem sie vertraute,
Hat ihre uralten kindlichen Zweifel gespürt.
Der rodelte statt dem ihre hohen Wangen hinab
Faßt’ den Schlitten am Schmerz Jubilierte
Als Puder aus ihren Aknenärbchen stob
Sie mußte sich wärmen Er liebt den Schnee
Schon spürte sie nichts mehr So
Bitterkalt war ihr vergangenes Jahr