Der Rauhreif an den Bäumen, auf den Zäunen und Straßen wird von den Meteorologen „Industrieschnee“ genannt. Mich dem ausgebrochenen Ende einer Mauerecke nähernd, sieht es tatsächlich so aus, als habe einer lauter kleine Eisspitzel auf das Mauerwerk geklebt. Es ist nicht der Eindruck von weich fallendem Schnee… jede Flocke an einem Fallschirmchen herunter schwebend; die Statik der kleinen Eisspitzen paßt zur Statik des Busbahnhofes, an dem unser blauer Bus die Tage Station macht. Stahl, Glas und Beton ragen steil und mit Neonlicht kaltbedeckt in den Himmel. Mir ist kalt, meine Finger halten sich am Glühweinbecher fest, der Obdachlose auf der grün genormten Gitterbank, den gleich die Beamten der Bahnpolizei ins Stift bringen werden, damit er heute Nacht nicht erfriert, tut das gleiche. Ich warte auf meinen Anschlußbus, und ich bin tatsächlich nachdenklich und sehr traurig, denn ich las diese traurige Novelle von verzweifelnder Vitalität… „wer noch niemals aus Verzweiflung gevögelt hat“… las ich hier vor kurzem. Jetzt stehe ich da mit dem Glühweinbecher in meiner Hand und fühle dieses Ende… ich sehe, wie er von ihr fortfährt, so wie ich gleich in meinen Bus einsteigen und auch fortfahren werde. Was sie wohl fühlt, wenn er weg ist… fühlt sie überhaupt etwas?, wenn ja, wie traurig ist sie, nicht, weil er weg ist, nein, weil sie keine Brüste mehr hat.
Jeder geht diese Tage seiner Wege… Bruno Lampe beendet das Jahr im Niedersächsischen, ANH ist neben seiner intensiven Arbeit mit dem Schmücken des Weihnachtsbaumes beschäftigt, kauft Rehrücken… und will mit Liebe die Sprache der Vögelchen (die Spatzen bringen die Seelen) verstehen, Paul ist, glaube ich, ein wenig traurig… wo er wohl mit seinen Gedanken am Heiligen Abend sein wird?. Katanga sah ich zuletzt an einer kleinen Werkzeugkiste, vor lauter Grübeln war die Stirn ganz kraus, er heckt, glaube ich, etwas aus. Wie es Laura geht, wüßte ich gern, ich denke oft an sie. Und, die Welt ist nicht zu jung… dort wo das Wasser rückwärts fließt, fließt es zur Quelle… also muß sich auf halber Strecke des Flusses ein Wasserberg gebildet haben. Die Wege des Ortes, der kein Ort ist, führen wie ein Leitstrahl in ein kleines Geschäft am Flußufer, in dem es die rotweißen Zuckerstangen noch gibt… oder Waffelbruch. Es gibt keine Zeit, es gibt nur allen Zauber…