Die Dschungel. Anderswelt.

Sechster Tag vor den Kalenden. Dies comitialis. Spiele im Zirkus. Der Adler geht auf (Columella).
Terribilis est locus iste. Im Stadttor eine Erinnerungstafel. „Wußtest Du das nicht, daß Caravaggio hier in Porto Ercole tot am Strand gefunden wurde?“ Ich hatte es nicht gewußt. Wir, S. und ich, hatten zuvor den Strandnachmittag auf dem Argentario im hochgelegenen Forte Stella (Sternenfestung (>>> Blick von dort)) beendet. Zufällig eine Ausstellung:

Auf Leinwand übertragene Fotografien mit Caravaggio-Motiven. Non est hic aliud nisi domus Dei, et porta caeli. Heilig, Ehrfurcht gebietend, erschreckend erst in der neuen Bibelübersetzung für „terribilis“. Also Genesis 28,17. Jakob. Und vorher wie „tot“ am Strand, Schultern und Rücken bedeckt (und tat recht daran, der Rücken zwar rot, aber nicht verbrannt, so daß er nur ein ganz kleines bißchen noch die aufgenommene Sonne abstrahlt). Aber das Wasserleben! Sich schwimmend unterhalten. Oder wir saßen im Wasser auf einem Steine. An einem solchen mir eine kleine Abschürfung am Schienbein geholt. Ein Bastei-Lübbe-Taschenbuch unterm benachbarten Schirm (wir hatten keinen): Das große Versprechen. Neben einer, die nie sprach. Er sammelte aus dem steinigen Strand – wenn er nicht selber auch las – die weißen Steine heraus, legte sie dann zu Häufchen zurecht. Und gab so seine kleinen Versprechen zum Ausdruck. Manchmal schliefen sie einfach. Vor der kegligen Felsinsel dümpelten weiße Yachten. Und gegen fünf erlebten wir bei kaltem Tee und Kaffee von einer Bar mit Meerblick die Rückkehr der Bootsausflügler, die da landwärts schwärmten auf der blauen Fläche, während die Grillen die Ohren betäubten, ich sie mit meinen Blicken bewunderte, und das Auto dann einem Ofen gleichkam. Perlen geschwitzt. Und überall dort, wo ihre Blicke mich trafen, entstanden dunkle Flecken. So wie der Soratte, wenn ich zu ihm hinblicke, als dunkler Fleck entsteht. Den heutigen Tag überspringe ich, wenngleich er sich oben kalendermäßig verbucht. Gestern hätte ich schreiben müssen: „Der Hundsstern geht auf. Glühende Hitze“, und ich hätte dem Columella Recht geben müssen, denn irgendwann war’s nicht mehr auszuhalten.