Die Dschungel. Anderswelt.

Siebter Tag vor den Iden. Dies comitialis. Der Aquarius geht zur Hälfte unter. Trübschwül (Columella).
Oder Schwültrieb. Oder Triebschwül. Nebulosus aestus. Schwielen nicht. Hier fehlt der Wind von der See. Den auch gespürt da in Pozzuoli. Wie auch nicht. So ein Spiel zwischen Fauleeier-Wolke und Seebrise. Klar, wegen der Windrichtung vom Meer, zu dem hin der Kraterrand eingebrochen, kann der Rauch aus der zischenden Hauptfumarole eben nur den Hang dahinter hinaufziehen. Weshalb er auch so grün aussieht. Die Algen, die einzigen Organismen, die in dieser Atmosphäre wachsen können: der durch den Meerwind hervorgerufene Schatten. Dreyer, der den dick mit Tinte ausgemalten Schattenriß eines Mädchenkopfes als den Teufel an der Wand bzw. an die Wand malt. Der ihn küssende Tiele, seine blauen Lippen. Wer lange bad’t im kalten Wasser, dem werden dann die Lippen blau. Und die Haut an den Fingern wabbelig. Wie die Kartoffeln weich, die ich gerade geschält habe, die dort schon lange lagen. Vier mußt’ ich wegschmeißen. Die andern kochen. Ohne Salz. „Soll ich dir ein Kilo sizilianisches [sizilianisch war’s, glaub’ ich] Salz mitgeben? Ich hab’ das günstig gefunden, brauch’ aber nicht soviel.“ Mußte aber ANHs Angebot dankend ablehnen. Weiß nicht mehr, wieviel er insgesamt gekauft. Bei meinem Einzug hier habe ich vor zweieinhalb Jahren ein Kilo Salz gekauft, davon ist mal grad’ ein Viertel aufgebraucht. Das las ich auch bei Handke mit dem Salz in ‚Gestern unterwegs’. Ein alter Mann irgendwo in Spanien (? – ich schlag’s jetzt nicht nach) bekam in einem Geschäft nicht seine übliche Kilopackung und mußte vorlieb nehmen mit einer größeren Menge. Und das Gefühl in ihm, das sei dann wohl die letzte Packung Salz, die er kaufe in seinem Leben. Unausgesprochen in der bedauernden, halb ein Erschrecken verratenden Miene des Gesichts. Salz auf die Eier nur. Eigentlich. Die Erdnüsse sind ja schon gesalzen. Und als das andere, das man nicht frisch kauft. Und ein Flashback in die Kindheit und in eine kühlschranklose Zeit. Der Holztrog mit dem von Salz überdeckten Schweinefleisch. Salzstraße – Via Salaria (von der aus ich erstmals das besondere des Soratte wahrgenommen). Die sich gegenseitig übersetzen. Die Lüneburger Salinen. Schulausflug mit Lehrer Siedentop. Es kochen aber die Kartoffeln im Topf. Aber noch nicht gar. Ja, ich verstehe. Es ist warm. Und es weht kaum ein Lüftchen. Am liebsten G.Liebte ohne Punkt hinter L. Versteh’ ich alles. Aber ich darf nimmer in die Zeitung gucken und schon gar nicht in die FotoGaLerien. Sagt sie. Es zeitige bloß Identitätserdbeben. Und das L.ohne ja wohl nicht. G.enau. Dann doch lieber GaLlische GemütLichkeit. Gut, G.L.aubwürdigkeit. Ok. Will’s nicht endlich G.L.ocken vom Turm? Nein, es bauscht im Blick sich nur der Berg.