Die Dschungel. Anderswelt.

die schulterschmerzen sind weg. selbst bh einhaken hinterm rücken klappt wieder. es geht schon vieles, allein, warum nur kaum mehr als 90 grad beugen, wenn alles richtig liegt? unter eis komme ich etwas weiter. der smarte physiotherapeut geht von hundertprozentiger bewegungsrückgewinnung aus. alle sind voll zuversichtlich, nur mir kommt es vor, als müsst erst ein zwillingsreifen über die elle fahren, damit sie wieder beweglich wird. die wiedergeburt als big jim, im rücken hat man mir vielleicht einen knopf eingebaut, drückt man drauf, fährt mein linker winkelarm nieder. wäre mein portugiesisch besser, wäre die stunde beim therapeuten mit den braunsten augen, die ich je sah, wirklich nett, er ist caring und vorsichtig und zwischendurch betreibt er maschinenvoodoo, magnetreifen, ultraschall, elektrostöße, nimmt sich zeit, macht termine an feiertagen. also, was soll ich klagen. alle, alle kümmern sich, aber ich schieb krise, depressiere alle nieder, und drippe actionmäßig mit dem schwarzmalkasten.
tarantinos bastards geschaut. nicht sein bester, aber kein schlechter. ich muss ihn anrufen, ich bin nun auch ein freak, ich könnte eigentlich die nächste jackie blackbird werden.
die decke im gästebad wirft blasen. na toll, jetzt rücken auch noch handwerker an. wasserschaden. in der leeren wohnung über uns zog man aus, und dachte sich wohl, die sintflut lassen wir denen unter uns. und dieser verschissen verregnete frühling tut sein übriges. wenn schon sintflut, dann richtig, ich will einfach mal abtauchen, mir reicht der schlamassel, dreh mal einer den hahn ab, aus dem der ganze mist gerade rausgekübelt kommt. wo ist boris, wo ist nicolas, wo ist der aal im wasserhahn, den man mit ananaszahnpasta locken kann, l ecume toujours, schaum für immer, jezze, aber fortens, buedde.