Die Dschungel. Anderswelt.

Als hätte man da Hörner abgeschnitten. Die beiden stumpfen Stellen auf der Stirne, mit silbriger toter Haut. Als fühlte er sich nicht wohl in seiner Haut. Und über den Nacken fährt die Hand zum Beschwichtigen eines Juckreizes, der von den dortigen Quaddeln ausgeht. Ende Januar war alles auf den Rücken verlagert, was dann fast spontan zurückging. Seit Ende letzter Woche. Nur gestern, als ich zweimal in Gesellschaft war, wozu ich mich fast zwingen mußte wegen der silbrigen toten Haut auf der Stirne, und auch in den Nächten, an denen ich zuvor einen Joint geraucht (man hatte M.L., die im Januar für eineinhalb Tage kurz hier auftauchte und bei mir unten schlief, weil die Wohnung oben zu kalt gewesen und das Gas partout nicht in die richtigen Wege zu leiten war, reichlich Stoff geschenkt, so daß einiges übrig blieb, das sie lieber nicht im Flieger nach Amsterdam bei sich haben wollte; das lag dort die ganze Zeit ungeraucht in der Schreibtischschublade, bis ich mich zu einer therapeutischen Anwendung entschied), blieb ich verschont. Der Arztbesuch spannte mich heute auf die Folter, weil Haut und drei Stunden Wartezeit am Ende einem jeden Aushalten die Berechtigung verweigerten, und selbst der wippende Fuß und „Die Stunde der wahren Empfindung“ nicht mehr als Blitzableiter funktionierten. Aufdringlich mit ihrem lauten, ihren Stand verteidigenden Reden die junge Pharmavertreterin aus Terni, die dann auch noch dazwischenkam und sich ausgerechnet neben mich setzte (also so: ein Pharmavertreter kommt, und er hat das Recht, nach zwei Patienten zum Arzt hineinzugehen). Was zuvor Psoriasis hieß, wurde heute als „dermatite seborroica“ bezeichnet. Nur, die ‚rettende‘ Pomade war grad nicht da in der Apotheke: „Morgen früh.“ So bibberte ich noch rasch in der fast regnerischen Luft, die dem Schnee nunmehr den Garaus gemacht, Richtung Supermarkt. Erst zum „Bancomat“, da die Apotheke mein letztes Bargeld genommen und ich was zu Rauchen und Lebensmittel brauchte, auf deren Zubereitung ich wegen der späten Rückkunft allerdings verzichtete (simple Nudeln mit Öl und Parmesan dann (irre, fünf Stunden hat mich dieser Arztnachmittag gekostet)). Neffe P. klopfte, nachdem ich mir das erste Glas Wein eingeschenkt und mir eine Heimkunft-Zigarette angesteckt. Ob ich ihm etwas fotokopieren könne. Es handelte sich um einen Entschuldigungszettel für die Schule, den er vermasselt und wovon er eine wahrscheinlich ausgeliehenes und ziemlich zerknittertes Original bei sich hatte. Klar konnte ich. Neugierig blieb er noch so lange, bis ich den Ofen auf Trab gebracht und die Flammen das gelungene Feuer verrieten. Was wahrscheinlich auch eine Hand im Nacken verriet. Fies und was sonst noch mit F… anfängt. [Gestern schreibend an Jemanden die Überlegung geäußert, es könne das Jucken über die ital. Entsprechung ‚prudere‘ auf meine Prüderien zurückzuführen sein, was immer ich damit jetzt zu meinen vermeine…].
Das Leben als Roman begreifen? Ein Handeln in einem Raum, den die aus den Fixierungen sich ergebenden Worte definieren.