Veränderungen.
Vergehen.
Neuerlich fotografiere ich das kleine Stück Brachland. Ein buckliger, sehr kleiner Alter kommt von der Straße heran. Schaut mir ins Gesicht.
„Ist er da?“ fragt er, als wüßte er, wem ich nachspüre.
„Nein“, sage ich.
Er hebt das Blechgatter an, verschwindet im Gestrüpp.