Die Dschungel. Anderswelt.

8.28 Uhr
_{[George Benjamin, Palimpsests.]}

Zur Zeit komm ich morgens einfach nicht früh hoch. Sollte das ein Ergebnis der Psychoaanalyse sein, wie ich schon seit dreivier Wochen wähne (und das mit dem Analytiker auch diskutiere), dann bleibt nicht nur die ökonomische Grundsituation bedrohlich, sondern auch die ErkenntnisTherapie wird es dann, da ich kaum noch zu disziplinierter, konsequenter Arbeit komme. Und das alles “nur”, weil ich den Erinnerungsblock endlich sprengen, zumindest eine Tür hineinfinden will, der alles, was vor meinem fünften/sechsten Lebensjahr geschehen ist, in ein komplettes Dunkel hüllt. Nur ein überdies flaches Erinnerungsmoment schimmert heraus: Einmal sitze ich auf einer leicht abschüssigen Alm, völlig allein, ich bin vielleicht zwei Jahre alt und rupfe Gras aus der Wiese; die Alm ist von Bäumen – einem Wald wohl – umstanden, deren tiefschwarze Silhouetten mit ihren Wipfeln Wesen formen: mir von dort zuwinkende, mich lockende Kobolde und Gnome. Es ist eine nur leise, aber verführerische Bedrohung, was davon ausgeht. Ich schaue aber kaum auf, sondern rupfe immer weiter Grasbüschel aus. Die nächste Erinnerung, die ich habe, spielt bereits in meinem fünften Lebensjahr. In dem Block aber, den ich sehr wohl wie einen festen, quadratischen Metallblock von der halben Höhe eines Wohnhauses empfinde, versteckt sich etwas, ist etwas eingegossen worden sozusagen, damit keiner daran rührt. Er ist dinggewordenes Tabu, und ich bin seinerzeit angetreten, dieses Tabu endlich zu brechen. (Sind Tabus d e s h a l b für mich zeitlebens ein solches Thema gewesen? Sie und das Aufbegehren gegen sie?)

Ich brauche einen B e g r i f f für die Poetologie. „Phantastischer Realismus“, was mir als Pendant zu Südamerikas „Magischem Realismus“ eigentlich überaus zu passen scheint (die Parallelen sind nicht nur mythischer, sondern vor allem synkretistischer ‚Natur‘), ist leider über die Wiener Künstlergruppe belegt. Ich brauche etwas, das den Akzent auf die Technischen Welten legt, die sich mythisieren. (Nur eben als Gedanke notiert, während ich weitergrüble.)

_{Heiner Goebbels‘ Eislermaterial gehört. Diese Ästhetik ist mir trotz ihres Synkretismus sehr fremd; ich finde in das Travestische, etwas Circensische nicht hinein, auch nicht ins Bänkelliedhafte. Nur der Jazz geht ganz an mich heran. Die O-Toncollagen haben darüber hinaus etwas Rührendes, Anrührendes, was ich sofort als von meinem Hör-Organismus arrogant empfinde, aber nicht abstellen kann.}

15.47 Uhr:

Die Analyse wird schwierig. “Ich fürchte, Sie werden akzeptieren müssen, daß es auch für Sie Situationen der Hilflosigkeit gibt.” – So unangenehm das tatsächlich ist, so schwer mir die Arbeit dadurch wird, denke ich doch unablässig darüber nach und finde, kaum komme ich Zuhause wieder an, den erstaunlichen Satz: “Ich habe, seit ich erwachsen bin, psychoanalytisch gedacht, mich selbst aber verhaltenstherapeutisch organisiert. Das bricht nun zusammen.” Der Satz ist, scheint mir, wahr. Nun muß ich irgendwie was draus machen. “Das Unvereinbare vereinbaren wollen.” Auch das ist immer wieder Thema in der Analyse geworden und zusammengedacht mit meiner (so theoretischen wie emotional heftigen) Attacke auf den Satz vom Ausgeschlossenen Dritten immerhin eine Grundlage meiner Poetik.

_{(Eigentlich gehört dies hier ins Arbeitsjournal. Doch Leben (Privates!) und Werk sind derart ineinander verzahnt, daß sich nichts wirklich eineindeutig zuordnen läßt.)}

NACHTRAG

Gutes, fast tiefes, zugleich sehr gelöstes Telefonat mit L., der Domina vom 7. Mai (“Die Nacht”), danach wunderschöne Fernumarmung von Annika, bevor ich mich aufs Rad schwinge, um dem Freund beizustehen, so gut es geht: nur dasein, das wird genügen. Vorausschauend die Zahnbürste in die Brillentasche des Jacketts gesteckt und ab.

_{Arbeitsfortschritt:
En-Suite-Projekt für das Literaturhaus Köln; erste Ideen skizziert. Als Arbeitstitel erst einmal: Prometheus Cyborg. Visionärer Realismus in der Gegenwarts-Literatur.}