Die Dschungel. Anderswelt.

5.44 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
nichts gegen Pathos und Priestergesänge – aber wenn eher ein Sonnyboy, Aufreißer, blankpolierter Lebemann und Hemingway, der absichtlich sein Testosteron in graumelierter Brustfellgestalt meterweit repräsentativ rausquellen läßt, dann ausgerechnet den lebensunfähig kränkelnden elegischen Rilkegestus (Adorno nannte das Kunstgewerbe und Niveauschwulst) hochtrabend zu imitieren strebt, dann sind, fürchte ich, drei falsche Töne pro Sekunde vollrohr unumgehbar. (Das war total gratis eine Kurzrezension.)Nein, ich schreibe nicht, wer mir das schrieb (um dann gefühlsroh, wie nur Junkies sind, zur Abendordnung überzugehen und mich um neusten Klatsch zu fragen und außerdem zu bitten, ihm etwas zu seinem neuen Stück über Neue Musik zurückzuschreiben, weil ich „einer der Einizgen” sei, der bei „richtiger Musik” mitreden könne – da hatte er wahrscheinlich schon zu viele Pilze genossen, als daß er oben draufgefragt hätte, wo so ein Text sich wohl publizieren lasse – obwohl, Leser, das nun keiner ist, der um bedeutsame Plätze lang nachfragen muß).
Ich war, aber bin’s schon nicht mehr, sehr verletzt. Schickte diesen Brief an Freunde und den Verleger weiter: man kann bei einem wie Dem davon ausgehen, daß er Ähnliches irgendwo rauslassen wird, öffentlich an herausgehobener Stelle und deshalb gern genommen, weil der Tenor genau einer ist, der in die mainsteamigste und nicht nur darum billigste Abwehr paßt, mit der >>>> die Elegien sowieso rechnen müssen. Es hat mich auch nicht an sich gewundert, sondern eben bei Diesem völlig unerwartet getroffen, den ich als einen sehr genauen und gebildeten Leser immer geschätzt habe. Freilich, er hat schon einmal zugelangt und mir bei THETIS öffentlich ein Plagiat, und zwar Döblins, vorgeworfen, freilich ohne es zu begründen und begründen zu können; als ich ihn Jahre später auf sein Urteil ansprach, kam heraus, daß er „gar nicht richtig” gelesen habe, sondern er habe nur beim Anlesen den Ton erkannt – welche Erkenntnis auch ganz richtig war, weil ich den Ton dort zitiere, nämlich von >>>> „Berge, Meere und Giganten”, der indes sehr bald verlassen wurde, weil der Klang ja dann im Raum stand. Es hat seinen Sinn, wenn ich so Ton und Rhythmus zitiere, wie von mir gesetzte Zitate immer einen Sinn haben; das hat mit Plagiaten rein gar nichts zu tun, sondern gehört in ein ästhetisches Kalkül. Nunmehr wird aber sogar von Imitation gesprochen, gar von der eines lebensunfähig Kränkelnden – wovon über die Bamberger Elegien schlichtweg keine Rede sein kann; allein, daß ich sie Elegien nannte, legt einen Gestus Rilkes nahe, nur daß dieser, anders als ich, keineswegs streng in seinen Versmaßen ist. Was ja auch mal auffallen könnte. Was vielmehr so provoziert, ist die Tradition, in die ich mich stelle, nämlich die eines lyrisch Hohen Tones, den er ulkgeile Zeitgeist nicht will, weil er ihm entweder – was ich verstehen kann – mißtraut (aber er mißtraut ihm nicht in den Klängen des Pops und den Bildern des Spielfilms) oder weil er sich der Uneigentlichkeit des dauernd Ironischen verschrieben hat, mit dem man sich ums Leben herumlebt.
Zu denen gehöre ich nicht.
Da ist der Punkt; ich telefonierte nachts mit der Löwin noch drüber, die ebenso perplex war wie ich – hatte ich ihr doch den Briefeschreiber immer mal wieder empfohlen –

7.38 Uhr:
_{[Abdullah Ibrahim, Good News from Africa.]}
So, habe unterbrochen, um mich erst einmal um meinen Sohn zu kümmern, der seinen Morgenkakao ans Vulkanlager bekam, wie stets Tschaikowskis b-moll dazu; dann das Vulkanlager forträumen, die Stühle an den Tisch stellen, das Frühstück bereiten und mit dem Jungen plaudern, während er es einnimmt. Einen ganzen Spielfilm erzählte er mir, „Big Fish”, dann ging’s ums Colosseum in Rom, „stimmt das, daß das noch gar nicht stand, als Cäsar lebte?” und: wer hat’s erbaut? Also nachsehen. Vespasian. Was gut paßt: pecunia non olet kam mir in die Erinnerung, als ich den Namen las. Also dem Junior auch d i e s e Geschichte erzählt. Dazu diese wunderschöne Abdullah-Ibrahim-Improvisation, die wir, der Junge und ich, immer zusammen hörten, laut mitsingend dabei, als wir mit >>>> Annika >>>> durch Italien fuhren, meiner damaligen so jungen Geliebten, daß es mir urplötzlich klarwurde, weshalb sie sich so ausnehmend gut mit meinem damals grad Sechsjährigen verstand: zwischen ihnen lagen knapp sechzehn Jahre, zwischen uns aber dreißig…

8.38 Uhr:
_{[Egon Wellesz, Erste Sinfonie.]}
Doch zurück zu des Briefeschreibers Kurz„rezension”. – Was ist in ihr denn gesagt, einmal abgesehen von der Abwehr meines „hohen” Elegientons? Gehen wir den Text doch einmal genau durch:

aber wenn eher
„eher”? Eher als was?
ein Sonnyboy,
mit „Sonnyboy” meint er mich, zumal mit einem längst übergelebten Anglizismus! Als sähe der Mann dauernd Filme aus den Sechzigern, sprich: seiner Kindheit, in der er steckengeblieben –
Aufreißer, blankpolierter
was auf meinen Schädel anspielt, aber wieder nicht genau hinsieht, da auf ihm das Haar ebenso kurz wie der Dreitagebart ist, aber ist, freilich – natürlicherseits – nicht mehr über der Stirn und überm Gipfel
Lebemann
was Geld unterstellt und so tut, als arbeitete ich nicht genau so hart wie er, der das schreibt, nur daß ich, anders als wahrscheinlich er, der sich das durch Drogen ersetzt, lebe, weshalb er nunmehr zu recht mit Hemingway anschließt:
und Hemingway, der absichtlich
immerhin wird mir Bewußtheit akkreditiert
sein Testosteron in graumelierter Brustfellgestalt
eine andere wäre ihm lieber gewesen!
meterweit
„meterweites Brusthaar” – du meine Güte!
repräsentativ rausquellen läßt,
Verzeihung, wirklich: ich hatte drei Knöpfe geöffnet, mehr nicht. Ich bin kein Prolet und hatte an den übrigen Tagen zudem Krawatte getragen; es war ein Wunsch einer Frau, daß ich dies an dem einen Tag unterließ, und es war ein Nach- und auch Vorausklang meiner Lesungen Einar Schleefs, zu denen die Krawatte de facto nicht gepaßt hätte
dann ausgerechnet den lebensunfähig
ich? Lebensunfähig?
kränkelnden
ich? kränkelnd? Ich bin Leistungssportler.
elegischen Rilkegestus
Nicht die Spur davon in den Elegien, immer mal wieder ein Zitat, das ja, aber der gesamte Gestus ist völlig anders, wenn auch, ja, getrauert wird – das dürfe ein Lebemann nicht? Ja könne er nicht? denn so einer kann ja nicht leiden –
(Adorno
hatte keinen Schwanz in der Hose, schon gar nicht einen, der sich ergieren konnte; sein gesamtes Werk ist ein ununterbrochener double bind – den man sexuell einen Coitus interruptus nennen kann: Adornos Werk ist ein ununterbrochener Coitus interruptus, weil ja Erfüllung nach Auschwitz nicht mehr sein durfte, so, wie auch kein Gedicht nach Auschwitz mehr möglich sei – wogegen sich schon seinerzeit scharf Enzensberger gewandt hat
nannte das Kunstgewerbe und Niveauschwulst
von beidem hätten Adornos zwanghaft, nämich dauernachgestellte Pronomina, die ihm die Erektionen sublimierten, n i c h t s?
) hochtrabend
da also i s t er, der Hohe Ton, der zu vermeiden sei
zu imitieren
wieso „imitieren”?
strebt
wieso „strebt” – welch eine kurze, dumme Unterstellung!
, dann sind, fürchte ich, drei falsche Töne pro Sekunde vollrohr unumgehbar
in dieser Kurz„rezension”. Ecco.
(Das war total gratis eine Kurzrezension.)
Und sie sagt uns, daß hier einer ist, dessen große Lebensangst sich mit Neid gepaart hat und womöglich auch mit – berechtigter – Eifersucht. Hatte der Briefeschreiber nicht – ironisch verkauzt – bei seiner Lesung davon gesprochen, daß ihm das Schreiben Ersatz sei für Leben, denn er erlebe nie etwas -? ah! D a wächst der Pfeffer aus dem Hasen heraus, nämlich hinten, in Schrat- und Knödelformen, und geht ihm nicht vom Fell – schon weil er die These hat und vorführt, setze man seine Körperpflege nur lange genug aus, übernehme der auf diese Weise biotopisierte Leib seine Hygiene selbst.

Nichts weitres mehr dazu: Punkt.

11.32 Uhr:
_{[Egon Wellesz, Vierte Sinfonie.]}
Selbstverständlich ging es dann d o c h weiter mit den Tiraden; einer meiner Administratoren ist dann der Kragen geplatzt, und alles wurde gelöscht… da war ich grad mal wieder dabei, die nächste Replik zu schreiben. Zudem ein Gespräch mit der Löwin geführt, die davor warnte, >>>> die Elegien nun abermals von solchen Auseinandersetzungen überschatten zu lassen: „So kann man sich am allerbesten davor drücken, auf den Text-selber einzugehen. Und du spielst das, einfach, weil du immer gleich zurückschlägst, mit.” Ähnlich hat sich dann auch >>>> Phyllis Kiehl eingelassen, die offenbar weitergelesen hat.
Ich muß das alles aber jetzt sowieso erstmal laufen lassen, weil ich zu den >>>> Kulturmaschinen radeln muß, um Belegexemplare herauszuholen, bevor ich morgen nach Heidelberg reise. Und nachmittags bin ich dann kurz noch einmal bei >>>> Elfenbein – wohl, bevor ich zum heutigen Sport-Training komme. Das darf nicht zu spät sein, weil heute abend Freund M. seinen Geburtstag feiert; ich weiß jetzt immerhin, was Feines ich ihm schenken werde. Aber das will auch noch besorgt sein. Notfalls muß ich den Sport sausen lassen, vor allem, wenn die Schlacht hier weitergeht, wobei mir adminseits angekündigt wurde (jetzt weiß ich nämlich, wer es war): „Ich werde gnadenlos löschen. Punkt.”

So stehen die Dinge, unter denen mir >>>> das eine lodernde Freude bereitet hat.

Sò. Los jetzt.