Die Dschungel. Anderswelt.

Gestern gegen abend kam, Geliebte, der Umschlagentwurf für das >>>> Traumschiff. Alles muß jetzt einigermaßen zügig gehen, wenn >>>> mare bereits zur Leipziger Messe genügend vorbereitet haben soll, um dort schon für den Roman tätig werden zu können.
Mir gefällt der Entwurf, den die pdf als „final“ bezeichnet, ziemlich gut, besonders die Schriftlösung für den Titel. Ich möchte nur gerne, daß der Autorenname, also meiner, stärker zurückgenommen wird, und hätte auch gerne ein Grün statt des Rots. Mich wundert nur, daß sich meine Lektorin noch nicht geäußert hat, zumal ich ein wenig nervös auf die nächste Lektoratstranche warte, nicht recht weiß, was ich grad tun soll. Auch vom Funk war noch nichts zu hören. Immerhin habe ich mich entschlossen, die ersten neun Triestbriefe wider jede Erwartung und Chance beim Deutschen Literaturfonds einzureichen und innerlich die bei sowas beste Haltung einzunehmen: einreichen und den Antrag – vergessen. Aber auch hierfür muß ich erst noch warten (was solch ein Vergessen schwierig macht), abwarten, wie meine Impresaria auf diesen Text reagiert. Er braucht den fremden Blick, gerade weil er weiterhin noch zu nah an mir ist, trotz der unterdessen eingesetzten künstlerischen, mithin einer formalen, Distanzierung.
Und meine Güte, Liebste! Diese >>>> dummen Menschen! (Oder böswilligen; letztlich läuft‘s auf dasselbe hinaus). Von denen abgesehen, die aber selbstverständlich sofort in ihn hineinspringen, hat eine möglich gewesene Freundschaft einen gewaltigen Riß bekommen, der eben Raum für solches Hineinspringen gibt. Daß Welt komplex ist, muß furchtbar schwer auszuhalten sein, obwohl doch gerade die Komplexität uns die Lust ermöglicht, auch die Hoffnung. Aber >>>> Pfaller hat wohl recht: Lust ist genau das, was viele Menschen scheuen. Gewissermaßen sind sie Banalbuddhisten: Wenig Lust bedeutet wenig Schmerz. Besser also, sich nur in moderierten Klimata aufzuhalten, ein bißchen wie beim Deutschen Schallplattenpreis, der so viele Juroren hat, daß zwar kein Mist ausgezeichnet wird, aber die Höhen werden‘s auch nicht. Beinahe möchte man, wär er nicht so als Fiesling gezeichnet, mit Glaucester ausrufen: „(…) the world is grown so bad,/That wrens make prey where eagles dare not perch“ (oder mit Schlegels Gloster: „Die Welt ist so verderbt,/Zaunkön’ge hausen, wo’s kein Adler wagt“). Aber auch Enzensberger, der Demokrat, hat immer wieder ein Hohelied aufs Mittelmaß gesungen, dem er als Intellekt gar nicht angehört. Dahinter steht wohl die mittlerweile fast realisierte Hoffnung auf eine Konsensgesellschaft als einer, die sich lenken läßt. Das läßt sich als eine Nachwirkung der Hitlererfahrung lesen, ist aber für die Kultur so verheerend wie für die Erfahrung persönlicher Lust. Wohin hat‘s denn geführt? „Eigene Lust erscheint uns (als) schwer zugänglich; die Lust der Anderen aber verfolgen wir mit Argwohn, wenn nicht gar mit neidischer Wut“, >>>> Pfaller S.168; er spricht von einer Kultur des permanenten sichBeklagens. Sie „hat zur Folge, daß unsere politischen Haltungen, Forderungen und Engagements immer mit dem selbstachtungstrunkenen Satz beginnen ‚Wir sehen ein…‘ (daß wir die Umwelt schonen, die Sicherheit gewährleisten, die Gesundheit fördern müssen etc.) und niemals mit dem nüchternen Satz ‚Wir wollen haben…‘ Das Einsehen ist aber keine emanzipatorische Kraft.“ (Hervorherbung von mir). „Auf diese Art von Pseudovernunft trifft vielmehr genau zu, was Gilles Deleuze in anderem Zusammenhang einmal feststellt: ‚Diese Vernunft ist die Gesamtheit der Gründe, die die Menschheit sich gibt, um zu gehorchen.‘“ (Abermals meine Hervorhebung, Pfaller 164:)