Die Dschungel. Anderswelt.

Den nächsten Text skizziere ich gleich, wenn ich rausgegangen sein und mich ins Café gesetzt haben werde. Ich will „einfach“ eine Reihe von Skizzen notieren, die ich hier noch gar nicht ausarbeite, sondern mir, sozusagen sammelnd in meine Berliner Arbeitshöhle als Vorrat hineingehortet, in den Tagen vornehmen will, an denen man novemberhalber nicht vor die Tür geht; unser letzter November, also der in Berlin, hat fast sieben Monate angedauert. Doch an die Ausarbeitung der Béart-Gedichte geht es, und an den Pound. Das werd ich dachmachen hier (: in meiner Dachkammer machen). Drei Straßen weiter, übrigens, hat Henry Miller in die Wanne gepinkelt, und die beiden Mädels, die eben noch mit ihm dringesessen hatten, sprangen da quiekend hinaus. In der ersten >>>> Verfilmung des Buches war das, soweit ich mich entsinne, die Schlußszene, indessen Chabrol sie, meines Wissens, ausließ. Unsere Erinnerungen schaffen manchmal Wirklichkeiten, die es vorher nicht gab, aber n u n gibt, von nun a n: Sie werden im Erinnern und wirken dann und schaffen, schöpfen (kreieren objektiv). In meinen poetologisch-„philosophischen“ Zeiten spreche ich von der Realitätskraft der Fiktionen.
>>>> Pappkarton.
Mal sehen, was ich heute vorlesen werde. Es wäre Zeit für Prosa.

In der Innenstadt sieht man die Augusttouristen Ausschau nach indigenen Parisern halten, deren heimatliche Cafés sie allerdings meiden; sie kommen mir dauerverblüfft vor und bleiben doch, ganz wie jene, rein unter sich. Zum Teil wirkt das bizarr, weil diese Gaststätten oft direkt nebeneinander liegen. So schauen die einen aus ihrem Zoo in den der andren hinüber: Das Verhältnis ist immerhin nicht einseitig, sondern ergänzt sich. Wozu ich allerdings dringend rate, ist, derzeit Notre Dame und das Louvregebiet zu meiden, jedenfalls tagsüber.
Zudem, die République ist totrenoviert, ebenso die Gare de l‘Est. Eindrücklich indes die Place de Bastille – was an ihrem architektonisch grandios-modernen Opernhaus liegt.
(Nachher geht‘s nach Barbès).