Plötzlich die Amazone ganz starr. Als hätt sie die Ohren aufgestellt, so lauschte sie. Und man hörte wirklich fernes, sich näherndes Lärmen. Stimmen, Gerumpel. „Hoch!“ Und: „Nimm das!“ Sie gab ihm die MP, mit dem Schwert wüßte er nicht umzugehen, das war ihr klar. „Laß dich nicht auf Berührung ein!“ zischte sie. „Nicht bei Hundsgöttern, nicht bei Schändern und Devadasi.“ Vor letztren, schien’s, hatte sie einen Horror; ihre Stimme blies sich auf in dem Wort, von innen heraus, nicht von außen hinein, die Worthaut hielt gerade so den Respekt und den Abscheu, beides zugleich. Die Worthaut war zäh genug, nicht zu platzen; keines anderen Worts Haut war zäher. Die Amazone fügte bei: „Keine Berührung mit deren Blut.“ Zwar hatte sie Dr. Spinnens Tierchen niemals gesehen und sowieso nicht, wie sie einen versuppten, aber der halbe Osten raunte davon, noch immer, keine Ehre war gegen diese Waffe gefeit, selbst nicht verbissenste Kampfkunst; man könne nur rennen, wenn das ströme, sobald der gefallene, der verwundete Feind ein Kokon war . Es genügten schon Spritzer Leukozyten, das wußte die Amazone nur nicht. Doch sowieso machten die Devadasi, machte die Heilige Frau, sozusagen an sich, den Amazonen eine entsprechend heilige Angst; nicht die Schänder, die waren nur roh, waren die primitivsten Mutanten, Landshut war Rom gegen die, die Seligenthaler Abtei eine Therme. Schänder wären da, hielt man sie nicht irgendwie auf, eingefallen wie Goten und hätten in den Devadasi einen tausendköpfigen Gott mitgebracht, der vor Grausamkeit auf dem Kopf stand. Und die Amazone entsann sich, wie sie da angespannt stand und in die zwittrige, scheinhelle Nacht hinein spähte und spitzte, des einzigen, der dieser Unterwelt widerstanden hatte – und ihm, dem Zornigen, widerstanden die Hundsgötter nur, diesem Achäer, dessen Gesang jederfraus Blutrausch und sowieso den der Schänder in allerinnigstem Samt erstickte. Sie selbst, Kali, hatte den Listenreichen erlebt, auch dieses in Landshut, doch nicht in dem Seraglio, sondern im Tausnitzer Saal, als der Feldherr damals das Wasser brachte für diesen im ganzen Osten berühmt gewordenen Tausch. Aber Odysseus war
tot, ich denk, er ist auseinandergeflossen?“ rief Siebtes Kapitel Deidameia, außer sich vor Zorn über das, was der da, was Goltz von ihr annahm. „Es sind deine Milizen gewesen….“ „Ich habe“, Goltz blieb völlig ruhig, „keine Milizen, ich war für den Osten nie zuständig.“ „Du hast kooperiert!“ „Selbstverständlich. Ich bin Buenos Aires’ Polizeichef, wo denken Sie hin?“ „Ihr habt erzählt, wie fürchterlich Odysseus starb. Ihr habt euch besoffen vor Freude daran.“ „Ich habe niemals Freude an irgend jemandes Niederlage. Sie mag nötig sein, dann,“ sagte er und war um die gute Formulierung bemüht, „richte ich sie ein. Doch verschafft mir das kein Gefühl.“