Die Dschungel. Anderswelt.

Ist auch gar nicht schlecht, so zum Frühstück zwischen Marburg Scalo und Marburg Oberstadt, knapp (in welche Richtung fließt sie?) rechts oder links der Lahn, deren idyllischem Trödeln die ganze „Stadt“passage lang ein Flyover wie jener in Bombay folgt, der über die riesigen Gleisanlagen von Victoria Station führt, nur daß es so riesige hier gar nicht gibt, und er, der Flyover eines wahrscheinlich Autobahnzubringers, zu den vielleicht zweihundert Meter entfernten Gleisen parallelgeführt führt; wo er wieder zur Erde gelangt, nimmt einseits die befahrene Straße, in die er übergeht, andererseits eine zweite Straße das Gelände der Universität in die regelrecht Zange. Das ich will mal sagen „Tübinger“ Gästehäuschen liegt zwischen da, einem Botanischen Gartenspärklein und der sogenannten Ober-, nämlich Altstadt direkt an einer momentan tüchtig matschigen Baustelle und einem 60erJahreMietsbau, für dessen Platten-Vor-Bauweise die hiesige DDR-Ästhetik sich ganz sicher nicht zu schämen braucht. Synkretistisch gesehen, ist die Ästhetik meisterhaft in ihrer seelenlosen Schlamperei, und das Gästehäuserl darin wie das Lebkuchenhaus einer mir aber bislang noch nicht in Erscheinung getretenen Hexe, die kleine Arbeiterkinder fangen und später aufessen will. Allerdings sah ich nicht Käfig noch Backofen, während sich, fingerersatzweise, ein Reisig schon finden ließe draußen, um ihn die durch die Stäbe zu stecken. Hexen sind ja derart blind.
Dennoch weckte mich eine, aber sirenig und auch von Landsirenens Ausehn: schmal, jung, fast studentisch, aber doch mit mahnendem Ton: daß ich jetzt bitte aufstehen möge. Doch, das träumte mir zuletzt. Sie gab mir, um mich zu überzeugen, einen Kuß auf die Wange, den ich nicht replizieren mochte, weil ich, sagte ich, noch nach dem Himbeergeist röche, den ich gestern zur Nacht genommen, ein Glas davon, was ein Glasvoll auch meint, nicht etwa nur ein Stamperl. Der nämlich, der Geist, fand sich in der Teeküche auch. Meinecke und ich konnten nicht widerstehen.
Jedenfalls hat es zwanzig Minuten gebraucht, bis ich den Kräutertee fertighatte, den ich einfach die Kaffeemaschine zubereiten ließ, derweil ich in der Restnacht eine Zigarette rauchend und den Verkehrsgeräuschen lauschend, die hier um diese Zeit noch nicht erheblich sind; man vergißt Marburg Scalo tatsächlich ganz – Scalo heißen in Italien die Ortschaftsmetastasen, die sich um die kleinen Bahnhöfe bilden, welche – sicher aus gleichem Grund wie hier – weit außerhalb der eigentlichen Ortschaften gelegen sind, weil wiederum diese so oft auf dem Berg. Das ist für Eisenbahnen nix, nur wenige haben alpines Temperament und Befähigung, um von Begeisterung zu schweigen.
In die Oberstadt fährt dann tatsächlich ein Lift. Man schreitet noch eine Holzdielen-Brücke entlang und kommt im Nürnberger Christkindlsmarkt an, dessen Restauriertheit derart sauber ist, wie sie nur deutsche Archivare zu realisieren verstehen, sofern sie sich allein von Zucker ernähren, besonders in seiner pudrigen Form.