Die Dschungel. Anderswelt.

Mal wieder getrieben. Deftig. Also erst um halb zwei ins Bett, um zehn vor fünf, immerhin, auf. Mir träumte, mein Junge sei hier, müsse zur Schule, ich dürfe auf keinen Fall verschlafen. Welch nette Kapriolen uns unser Unbewußtes ins Halbwache schickt, worin ich das weiterhin annahm, so daß ich nicht nur erwachte, sondern auch wirklich aufstand. Erst als ich dastand, erst als ich grad mal ein T-Shirt übergezogen hatte und auf den leeren Bodenraum des Vulkanlagers sah, begriff ich den Trick. Lachte, stimmlos, für mich, suchte nach der Boxershorts, lag unterm Stuhl, zog sie über die noch immer währende, sehr fleischliche, dünkt‘ mich, Erregung. In die Küche, die Pavoni anschalten, morgens ist es bereits so kühl, daß ich wieder meine absurden Leggins trage, die, wie ich anderswo erzählte, sozusagen väterlichen, also vom Vater übernommenen, dann noch den dicken Pullover drüber und drüber Sherlock Holmes‘ Hausmantel, und den palästinensischen Schal, aus Ostjerusalem, um den Hals. Und die Computer eingeschaltet. Da stand noch der Porno, der letzte von nachts, voll auf dem Bild. Was zu neuer Verzögerung führte: so etwas macht süchtig, wenn man drauf ist.
Ist die Löwin auch. Das hat etwas Beruhigendes, auch wenn Wien-Berlin, nun ja, fast so schnell erfüllend ist wie Berlin-Paris. Doch Entfernungs-Obsessionen haben den Vorteil, daß sie erotisch sehr lange halten: dauernde Nähe zerstört den Reiz: Das ist ein Gesetz. A u c h ein Geheimnis, das wir als junge Menschen nicht verstehen (drum lest nur mit, ihr jungen Leute!), nicht verstehen k ö n n e n und deshalb abwehren müssen: der getrennten Schlafzimmer. Was an den Pornos wirkt, ist die Fremdheit. Distanz, Ferne. Im Verhältnis zur Nähe und zur – sexuell extrem wichtig, nicht aber so für die Liebe – Übertretung. Zehnmal dasselbe Modell nacheinander, und die Erregung geht flöten, egal, was die Mädels und Jungs da so treiben in ihren Filmchen. Muß deshalb ein anstrengender Beruf sein. Ich hab ja immer mal mit dem Gedanken gespielt, bei so etwas mitzumachen, aber, sehr wahrscheinlich aus innerer Klugheit, mich letztlich nie dazu durchringen können. Außerdem hat man dann dauernd eine Kamera zwischen den Beinen. Dazu die Hitze durch die Beleuchtung. Regieanweisungen. Immer wieder ein Skriptgirl oder der Gaffer. Und was, wenn man nicht „kann“, wenn man gebucht ist? Frauen haben da einen entschiedenen Vorteil, andererseits: wenn sie nur spielen, wie fern muß ihnen alles rücken, und auch wie angewidert würden sie sein, wenigstens nach einiger Zeit. Dazu die erregungslähmende Normalisierung. Schaut man die Filme aber im Netz einmal durch, sind es Tausende, wenn nicht Hunderttausende Frauen und, notwendigerweise, Männer, die dabeisind, je dabei gewesen (die „alten“ Filme, solche von vor den Siebzigern, erkennt man sofort am Schamhaar, das es in ihnen noch gibt).
Was ich dabei genieße? So ziemlich, was ich meist auch im Realen genieße: den Zustand der Dauererregung. Der macht nun aber doppelt süchtig; man könnte die Angelegenheit ja immer relativ schnell zuende bringen, so wie mein Stiefvater, der seiner Frau einmal, auf ihr gewiß sehr nüchternes, so war sie, Nachfragen, erklärte, weshalb er von Zeit zu Zeit ins Bordell ging: „Dann bin ich es immer schnell los, und vergleichsweise“, er meinte den Stundensatz, den er als freier, und höchst begehrter, Wirtschaftsanwalt einstrich, „billig.“ Möglicherweise hat er auch Wege gewußt, seine Triebabfuhr steuerlich gegenzurechnen. Das kommt auf seine Mandantschaft an. Hübscher Gedanke. Jedenfalls war er hochpragmatisch, der Geist war über den Körper gewölbt (er las Belletristik, wenn überhaupt, so gut wie nur auf Latein), dem er, dem Körper, nachgab: nicht grollend oder knirschend, sondern so, wie man aufs Klo geht: ist halt zu erledigen und, kurz, ein Idiot, wer sich drüber aufregt. Welch Gegenentwurf zu meiner Getriebenheit, die ich ja will. Welch Gegenantwurf aber auch zu der Verklärung, mit der der Kreis um Breton seine Pariser Prostituierten – ja: besang
Darum steh ich zu der meinen. Wie zu den Spielen, die ich spiele. Was den Surrealisten die Prostituierten, ist mir, poetisch, die Pornographie. Die Realität ist noch mal etwas anderes. Doch eines der ersten Gedichte, die ich überhaupt schrieb, ich mag siebzehn oder achtzehn gewesen sein, war >>>> Claudine Beccarie gewidmet und trug ihren Namen sogar im Titel.

Dennoch, gearbeitet habe ich gestern nach Abendanbruch eigentlich nicht mehr. Dabei war ich gut in Fahrt, kam mit Argo weit voran, diskutierte >>>> bei TT mit, war kurz sauer, nahm, in einer sehr feinen Ausgabenreihe, einen neuen Gedichtband in den Blick, las vor allem Ulrich Horstmanns, des einige Zeit lang nur noch posthum schreibenden Philosophen – er dürfte der einzige Mensch sein, dem sowas zur Lebzeit gelang – >>>> Untier