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Es gab etwas an mir, dass an dir litt. Iona. Das ich
in der Tiefe deiner Pupillen sah, um die, wenn du
aus meinem Bademantel die Schlinge zogst, es auf-
flackernd feuergrün flammte. Völkisch. Tanzend.
Die du dann um unser beider Bäucher schlangst.
Du zogst sie fest. Zogst, als zögest du aus unseren
Nabeln zwei Zungen, die sich leckten. Du sogst
Besinnungslosigkeit. Du sogst sie weg von mir.

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