So brachen die drei auf, Mensching hatte seinen Rucksack geschultert: langsam schritten sie, aber entschieden, über die glasschwarze glatte Fläche, einer Konsole der Matrix; anfangs hielten sie sich halblinks des Rheins, dann hatten sie ihn in spitzem Winkel hinter sich. Dann verlor er sich in der Ferne. Nun gab es überhaupt keinen Anhaltspunkt mehr als die Planquadrate, aus denen die Fläche bestand. Menschings Kompaß maß ihre Seiten, bzw. die grauen in die Fläche eingeschnittenen Seitenstücke, bzw. Meridiane, über die sie erst schritten, bis sie einem dann direkt folgten, mit je >>>> exakt 466,9201, mithin kam jedes Quadrat auf 2,18 Quaratkilometer. „Die Feigenbaumzahl δ”, sagte Mensching, „mal hundert. Interessant. Ich hätte eigentlich auf pi getippt.“ Es gab keine Hügel, keine Wälder, kein Wasser, gab nichts. Sie wanderten verloren durch reine Mathematik. Sie war abweisender als eine Sahara, weil auch die Augen nichts fanden, das Menschen hätten als schön oder erhaben erleben können.
Die Dschungel. Anderswelt.
Das Literarische Weblog, gegründet 2003/04 von den Fiktionären.<BR>Für Adrian Ranjit Singh v. Ribbentrop.