Die Dschungel. Anderswelt.

Noch war der Präsident nicht zu erreichen, man suche ihn, hieß es, im Land. Denn Pontarlier schwieg, nur Konstanz habe eine Stellungnahme angekündigt. Wir sollten von den Stühlen aufstehn, noch lief die Reportage, da forderte der mächtige Mann über die gedimmten Stimmen der Kommentatoren hinweg: „Bitte erheben Sie sich für eine Minute des Gedenkens.“ Wir räusperten uns, sahen zu Inge, hier blieben wir, Zuhause, sitzen, aber draußen nicht mehr, nicht morgen, nicht eine Woche darauf; wann immer wir eine Behörde besuchten und wenn wir mit Eisenbahnen fuhren, standen wir für schließlich zu Stunden addierten Minuten, die Hände hinterm Rücken verschränkt, und klagten stumm der Toten, die wir nicht kannten. Auch den Osten kannten wir nicht, schon gar nicht s e i n e Toten, jetzt hatte er zu sprechen begonnen. Noch immer räumten sich vorankeilende Kommandos den Nullgrund, Mulchmäher Angledozer Mullkipper, Scraper schürften aus den Massengräbern mal hier einen Handwurzelknochen, dort ein Stückchen Schädeldecke, auch KTVler und Soldaten wühlten, fanden verlorene Schnippel. Ohrgehänge Silbermünzen Gürtelschnallen. Leichte Artillerie sicherte den Himmel. Blieb aber fort, das mythische Zeugs. Drüben der skalpierte Reichstag wurde vierfach halb geflaggt. Weder Buenos Aires noch seine Menschen werden von Sicherheit träumen, bevor wir sie in der osteuropäischen Liga leben: Diese Worte hingen in unsere Trauer hinein. Thetis ist groß, möge der Stolz mit dem Osten sein. Wir hatten Thetis für eine Legende gehalten, kein Mensch mehr glaubte ans Meer. Bulldozer schoben hausgroße Trümmer auf Haufen, Laternenstangen Bücherregale ragten heraus. Rohrleitungen Waschbecken Töpfe. Ein halber Schreibtisch Edelstahl. Gedrittelte Karrosserien Fahrradschrott. Brückengeländer. Zwölf Jahre alte Puppen aus verkrusteter Kohle, das hat mal gelebt. Entdeckelte Müllcontainer implodierte leere Screengehäuse, an manchen schnappten lose mitgezogene Nabelschnüre noch nach Luft. Ganz dürre Aale peitschten die Schaufel. Andere lappten tot heraus. Drehstative von Stühlen. In natürlicher Sandkerntechnik war der zweite Journalist hältlings diagonal zu einem transluzenten Objekt aus Keramik erstarrt, ein Kettenbagger barg den Torso.




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