Die Dschungel. Anderswelt.

In der Tat schickt uns Britannien offenbar unentwegte Wettergrüße. Sie werden‘s nicht glauben, aber bereits jetzt muß ich einen Pullover überziehen, wenigstens die Schals umbinden, sie aber mit einem Knoten am Körper festmachen, sonst trägt auch diese der Wind mir davon. Nur wenn die Sonne durchkommt, ist die Äquatornähe noch zu spüren. Imgrunde absurd, daß ich hier friere. Ich trinke aus Trotz den Campari Soda dagegen an, habe im übrigen, deshalb erscheint dieser Text erst so spät, den Tag mit dem Abbau des Alkohols von gestern verbracht, war erst gegen Mittag fähig, wenigstens den Gogolin weiter- und nun auch, Seelenlähmung, ganz zuende zu lesen. Als nächstes stehen Friedrich Rückerts Makamen das Hariri auf dem Programm meines Kindles.
Schwer gesoffen hab ich gestern nacht, nicht wegen der Kälte, nein, sondern als mich die Jungs in der Bar dazu brachten, mit ihnen zu würfeln, weil nämlich unser Officer H. hatte sicher verkündet, er sei nicht zu schlagen. Das forderte mich heraus. Wer verlor, mußte die jeweils kommende Runde bezahlen; die Zechen insgesamt warn hoch. Ich kenne die Psychologien der Spieler; imgrunde gebe ich an Bord längst gar kein Geld mehr aus, abgesehen von der prima teuren Fußpflege, die ich mir, Reflexzonenmassage inklusive, vor drei Tagen angedeihen ließ, um mich fürs verpaßte Ascension schadlos zu halten. Die junge Thai operierte ganz ohne Klingen, nahm eine Art rauhen Spatel für die zu enthärtenden Ballen und Fersen und, anders läßt sich das nicht nennen, arbeitete, nämlich körperlich hart. Ich konnte die Kraft nur bewundern, die sie in ihren zarten Unterarmen hat. Zart war der Strich ihrer Hand, mit der sie Glätte überprüfte. So schloß ich die Augen und genoß.

Blei das Meer im Moment, über fast den ganzen Tag, flüssiges Blei ohne nennenswerte Dünung, wiewohl der Wind, der Wind, der Wind. Nachdem ich noch morgens gewankt war zum Kaffee, goß ich mich hinzu, lag auf der Liege und war von der inneren Unzucht durchströmt, eine Art „reines“ physiologisches Fühlen. Die kurze aber feste Jeans behielt ich besser an. Noch um elf, als ich für einen weitren Kaffee aufstand, hob sich der Kreislauf und ging in die Knie, hob sich wieder, so surfte ich zur Kaffeestation und surfte sogleich wieder zurück auf die Liege, an Schreiben war da nicht zu denken. Es war dann ein Akt der Vernunft, ein bißchen was zu essen und das zu mir Genommene, ohne daß ich selbst etwas dazutat, sich in mir aufspalten zu lassen, auf daß es den Organen klug zugutekomme.
Hat funktioniert, ich wollte sogar – jetzt aber! dachte ich, da war es etwa fünf – im Sportraum trainieren, vorher kurz mit der Löwin skypen, die aber nicht da war, doch eine Nachricht geschickt hatte, da sei ja gar kein neuer Text. So daß mich mich entschloß, ihn nun doch noch zu schreiben. Was ich hiermit tue, auch wenn es nicht eigentlich Neues gibt. Andererseits, ich spreche wenig zwar an Bord, schon wegen der anderen Sprache, aber unausgesetzt spricht ES in mir, eine Art fremdes Selbstgespräch, das gedacht wird, kaum je einhält, und sich immer wieder in mein schwarzen Notizbuch schreibt. Gestern war ein, so gesehen, produktiver Tag. Dazu Gogolins deutscher, sehr sehr deutscher Roman, der zugleich Zeitspiegel ist, der siebziger Jahre und ihrer intellektuellen Verfaßtheit, die zwar begreift, doch hilflos fühlt und diese stumpfe, aus dem Schock rührende Fühllosigkeit weiterreicht, wobei sich geschichtliches böses Erbe mit dumpfer Kindheit auf das fatalste amalgamiert hat. Ich erinnere mich, daß ich mit etwa zwanzig schrieb: „Wir sind die Generation der Verschwindenden“ – was damals bei mir, dem Jüngeren, ein empfundener Reflex war, ist bei Gogolins Protagonist ein tatsächliches Versinken. Damals auch, nicht in Literatur allein, gab es die ersten sogenannten Aussteiger, es war geradezu eine Welle, aber eine der, anders als in Gogolins Roman, Kraft. Achternbusch formulierte „Du hast keine Chance, aber nutze sie“; bei Gogolin streicht sich die zweite Satzhälfte durch. Und man erfaßt, daß keine der Romanpersonen, auch nicht der Chronist, eine Chance hatte.
Es ist ein, auch in seiner hochsensiblen Formung, nicht dunkles, sondern graues Buch, eines, das eine Schuld auf sich nimmt, die man nicht trägt noch jemals tragen könnte. Allenfalls am Ende schimmert etwas wie Hoffnung durch, eine seltsam hölderlinsche, die ihr Macht aus der Unmöglichkeit bezieht. Da, auf der letzten Seite des Buches, knüpft es an Achternbusch an.

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