Die Dschungel. Anderswelt.

Seit halb acht Uhr auf, gegen halb zwei nachts zu Bett gegangen, dessen Laken saukalt, wenn man sich darauflegt – aber wie wohlig dann, wenn’s sich, unter der ebenfalls saukalten Deck, wärmt. Denn wie schnell es das tut! Ich entsinne mich der geplätteten Wäsche meiner Großmutter, auch deren Schlafzimmer selbst im Winter die Temperaturen der Jahreszeit hatten. Höhlengefühl der intimsten Heimat, die in uns selber ist, nur in uns und nicht teilbar, vielleicht nicht einmal mitteilbar, diese Nähe zum eigenen Körper und seinen organischen Funktionen, Wegfall jeglicher, im übrigen, Scham.
Bis gegen zwölf haben wir übersetzt, >>>> Parallalie und ich, uns immer wieder >>>> vom Text entfernt, nur, um uns ihm immer wieder anzunähern, dabei jeweils unsere Perspektiven herausempfunden und formuliert; es zeigt sich, wie gut die Idee ist, nicht etwa unsere Übersetzungen zusammenzunehmen und eine daraus zu machen, sondern sie miteinander, aber verschieden in ihren Diktionen und Hinsichten, zu veröffentlichen, jede ohne den Anspruch auf Endgültigkeit, aber jede mit einem auf Wahrheit. Das gibt Joyces Text im Deutschen einen enormen schwingenden Raum und erlaubt vor allem auch Freiheiten, in denen er ganz anders atmen kann, als wenn man ihn festheften wollte. Dazu meine wachsende Erfahrung, wie genau einen dieses Übersetzen auf eigene Texte blicken läßt und eben die nicht mehr personal gebundenen Freiheiten, die auch in ihnen möglich sind, oder wären, würden sie denn rezipiert. Ich habe als erstes heute morgen diesen Freiheitsblick, zugleich aber auch seine je schnelle Historisiertheit >>>> in den Blick genommen, weil mich das noch im Schlaf beschäftigt hat. Ich wachte damit auf, wenngleich ich gestern nacht, im Netz, noch ein bißchen herumgeflirtet habe. Da man in Erotikforen als 57jähriger meist nach Zahl behandelt wird – man ist eine statistische Größe, die spricht -, saß ich dann voll in des jungen Joyces Problem, der schon mit Dreißig sein Jugendende konstatierte und dieses sofort, im Innern, ans Älterwerden band: ein älterer Mann und also ausgeschlossen zu sein. Insofern wirkt meine durchaus sexuelle Netzflirterei nun in die Übersetzung zurück und nähert mich von ganz anderer Seite dem Giacomo-Joyce-Text. Ich merkte das übrigens schnell und schrieb dann nur noch sehr junge Frauen an, mit absehbarem Ergebnis, das ich aber gerade erleben wollte. Es gab einige Verwirrung bei den noch wirklich nicht Damen, als ich ihnen dann, schließlich so richtig in Fahrt geraten, von meinen Joyce-Übersetzungsproben zu lesen gab. Sowas hatten sie in einem zumal so eindeutigen Kontaktforum mit Sicherheit noch niemals erlebt. Freilich kann Bildung eine ziemliche Flirthürde sein, was nicht ohne sogar gewaltige Komik ist. Ebenfalls nicht ohne Komik ist, daß ich nach dieser Erfahrung das monatliche Abonnement eigentlich müßte von der Steuer absetzen können, weil es sich, so gesehen, um eine berufliche Weiterbildungsmaßnmahme handelt. Ich werde das garantiert versuchen, schon weil der Eulenspiegel in mir das jetzt fordert. Und umschleich doch zugleich das Sterbebuch wie ein Tiger sein Wild. Noch reiße ich es aber nicht.

Wir aßen nicht, wir tafelten: