Die Dschungel. Anderswelt.

Es gibt sie noch, die Erschauerungen – auch für hartgesottene Leser wie mich. Sie sind so unerwartet und grandios wie zugleich grausam, zumindest ungerecht. Denn soeben hatte ich Marcus Brauns wirklich elegant geschriebenen, auch raffinierten Roman >>>> Der letzte Buddha zuende gelesen und war auch schon daran, eine Rezension des Buches anzubieten, schaute aber erstmal nach nächster Lektüre – ich habe einiges von >>>> der Buchmesse mit in die Zauberkammer gebracht, meinem >>>> Wunderblock – da fand ich >>>> das da.
Ich schlug das Buch auf.
Schon daß der Prolog _{RESURRECTURIS} heißt, der aber nicht von dem Dichter selbst stammt, sondern ein Evangelistentext ist – deutsch bezeichnenderweise nicht in Luthers Übertragung, sondern der der >>>> Einheitsübersetzung zitiert –, ließ mich momentlang stutzen. Wer wagt sich heute dergleichen noch? – Ein älterer Autor? Nachsehen. Im Gegenteil, 1978 geboren. Das wird ja wirklich spannend. Und danach auch noch als Motto ein Stück von Ishiguro – dahingesetzt wohlgemerkt, bevor er (zurecht!!) den Nobelpreis bekam –, und dann der erste Satz: „Als ich krank wurde, wußte ich gleich, daß ich sterben werde.” Da vergehen nicht viele Seiten, bis du begreifst, der dann auch wirklich Gestorbene erzählt die Geschichte – aber nicht etwa nur eine, die zurückliegt, die seine also, sondern auch das Künftige.
Und wie gleichsam „natürlich” das daherkommt! Diese Natürlichkeit entsteht durch die hochartifizielle Sprache, für deren Dichtheit wir Ilse Dick danken müssen, über die sich im Netz leider gar nichts findet, sonst würde ich hier sofort, aber sofort auf sie verlinken.

(Momentlang der Gedanke, ob es die Frau des in Deutschland vom Betrieb weggetretenen, doch nach wie vor rebellischen großen >>>> Uwe Dicks sein könnte; es entspräche seiner virtuosen Sprachkunst, sich eine Frau von selber Qualität an die Seite gebeten zu haben.
Doch mit Peixoto weiter:)

„Sie gingen in Marias Wohnung, und jeder verharrte verlassen in einem Winkel seines eigenen Leides.” — Verdammt, wer da nicht angefixt ist..!
„Es verging eine Stunde. Das Telefon klingelte erneut.
Ich war eben gestorben.”

Ich spreche von Ungerechtigkeit, hier der gegen Marcus Braun. Wie soll ich denn jetzt noch über ihn schreiben, derart benommen von dem, was auf die bisherigen Zitate noch folgte? Bis Seite 55 las ich in einem Zug durch, immer wieder durchschauert, immer wieder sprachlos… ja ich selbst: sprachlos angesichts solcher Sprache. Bücher wie dieses lassen jeden, der auch nur einen Gran Demut hat, am eignen Dichten zweifeln. Das wieder ist Gerechtigkeit, Gerechtigkeit gegenüber Braun. Mensch Marcus, ich krieg’s genauso ab wie Du…

„Meine Frau drehte sich zu mir um und sah mich allein da stehen, die Arme und Augen verwaist. Und ich wartete. Sah auf die Uhr. Morgen. Ein Morgen von der Länge eines Sommers. Der ganze Morgen.”
Wie sind wir, Freundin, profan geworden! Wie spüren wir’s bitter, wenn wir so etwas lesen! Kein Film kann das erreichen, diese Hand, die sich dir innen ums Herz legt und den Verstand dabei kitzelt, den Geist.
Nur noch eine Szene, bitte, auch die eine kurze:

_{An diesem Nachmittag hielten wir vor der plötzlich offenen Tür für einen Augenblick inne. Da drinnen war alles mit absoluter Finsternis bedeckt. Es war, als hätten wir eine Tür in die Nacht geöffnet. Vor uns, im Dunkel des Klavierfriedhofs, konnten sich von Nacht bedeckte Felder befinden, oder ein von Nacht bedeckter Fluß, oder eine ganze Stadt: im Schlaf oder tot: bedeckt von Nacht.}
Achten Sie, Freundin, auf die Funktion der Kommata hier; sie sind nicht grammatisch gesetzt, sondern nach einem Klang, der zugleich Bedeutung ist, und zwar eigentlich jenseits sogar des Rhythmus. Das ist ungeheuerlich, zumal mit der ebenfalls nicht akzentuierenden oder erklärenden Verwendung der Doppelpunkte. Diese notieren vielmehr ein Ineinandergleiten der Bilder, sie schaffen eine Atmosphäre unscharfer Verschleifung. Vergessen wir doch nicht, daß ein Gestorbener erzählt, dem die Zeit selbst zum Kontinuum wurde.
Und während Marcus Braun in seinen kurzen, so klaren wie eleganten Sätzen eine vermutete Kriminalgeschichte erzählt, die politische Weltbedeutung hat, läßt Peixoto einfach einen Tischler sprechen, dessen Vater schon Tischler gewesen ist. Er beugt sich ins Kleine, nicht hoch zum Großen, und entfaltet dort die Größe, faltet Kleinstheit zum Größten auf, das wir kennen: so nahe geht er an die „Dinge” heran:

Die dreijährige Íris hat sich geschnitten und weint. Anfangs ist es wirklich Schmerz, das kleine Wesen ward von der Welt verwundet. Die Großmutter eilt herbei und lindert, lindert lange, sorgsam, tröstend. Dann dieser liebevolle Satz des, wie berichtet, schon toten Erzählers: „Mit zusammengepreßten Lippen und weit geöffneten Augen gibt Íris leise schmerzliche Schluchzer von sich, die schon nicht mehr ganz echt sind, und streckt ihre Hand noch weiter aus.” – Verstehen Sie, Freundin? Ich meine das die schon nicht mehr ganz echt sind. Wie genau also ist Peixoto selbst da, und wie nah an den Menschen!

Und was die Abfolge angeht. Selbstverständlich,: so möcht ich fast schreiben, hebt sich einem Gestorbenen die Chronologie auf: Was gestern war, geschieht erst heute, und was sich in Zukunft begeben mag, hat schon vor Jahren stattgefunden. Es ist ein angenehm warmes Wasser, ein Öl fast, in dem wir langsam versinken und atmen aber weiter durch Kiemen. >>>> Bestellen!

Und dennoch: >>>> Marcus Brauns Buch ist ebenfalls gut. Nur hat es mit uns, in uns, nicht viel zu tun, oder nur wenig. Er distanziert, Peixoto verschmilzt sich.

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