7.56 Uhr
Eben erst aufgewacht. Lange mit dem Freund in der Bar gesessen, gesprochen, eine Bloody Mary getrunken, weil ich derzeit nichts zu mir nehmen möchte, das sich direkt mit der Erinnerung an Tabak assoziiert. Der latte macchiato jetzt neben mir ist von der Regel ausgeschlossen. Ich müßte dringend wieder Sport machen, um den Körper elastisch zu halten und vor allem nicht zuzunehmen. Aber keine Ahnung, wo ich das a u c h noch unterbringen soll.
Solange die Steuersache und der andere Behördenmüll nicht erledigt sind, werd ich keine Struktur mehr finden; in mir tobt der Widerstand. Er tobt so sehr, daß ich unfähig bin, literarisch zu arbeiten. ARGO darbt und darbt, kaum mal bekomme ich zweidrei vernünftige Zeilen hin. Dazu: Ich habe keine Lust an Musik, starre vor mich hin, starre auf diese Berge Papiers, auf den Zwang, der auf mich ausgeübt wird und auf den ich mit Verweigerung reagiere… aber eben auch mit Arbeitsverweigerung dort, wo sie falsch und selbstschädigend ist. Ich hatte gestern in der Analyse einen enormen Wutausbruch, sprang fast auf und schrie, als es darum ging, daß eine von mir weder angerufene noch akzeptierte Autorität (Sozialamt) mich zu etwas zwingen will, was ich ganz freiwillig täte. W e n n man mich aber zwingt, dann tu ich es n i c h t. Und werde zum schlechten Vater dabei, werde g e z w u n g e n, ein schlechter Vater zu werden. Es ist, als sollte ich mit aller Gewalt dazu gebracht werden, die Dynamik meines eigenen Vaters zu wiederholen.
Das einzige, was noch guttut, sind Frauen.
So, an die Steuer. Die Dschungel wie der Roman bleiben verwaist.
[Den Vater davontreiben wollen. Behördlicherseits, betrieblicherseits. So und so. Die Leute denken nicht symbolisch, sonst wüßten sie, was sie tun.]
14.23 Uhr:
[Fraenkel, Erste Sinfonie.]
Beim Zuordnen der Papiere furchtbare Anfälle von Müdigkeit. Gähnattacken. Die Augen fangen zu tränen an, als begänne ich gleich zu heulen. Dazu Schwindelgefühle. Ich würde so gerne schlafen. Den Roman werd ich nie zuende bekommen, wenn ich hier nicht durchkomme, wenn ich mich nicht zwinge. Zugleich die Sucht, wenigstens zur Zigarette zu greifen. Um mir das zu versagen, müßte ich wiederum schlafen, das würde helfen. Aber genau das darf ich wegen dieser ekelhaften, von einer Kotze aus mit Seele verquirltem Gehorsamsstechschritt überschütteten Behördenscheiße nicht.
So müde.