Die Dschungel. Anderswelt.

Und mein Thema wird zu einer Verpflichtung, die es abzuwägen gilt. Welche Rolle spielt der Stolz für unser Selbstbild, das wir über unsere Befähigung hinaus bewahrt wissen möchten, es uns selbst zu bewahren? Wenn wir dies nicht mehr können, was sind wir dann?
„Wenn mein Geist nicht mehr ist“, lehrte vor Jahrzehnten mein Logiklehrer Trapp am Frankfurtmainer Philosophicum, „dann ist nicht mehr Ich, nur noch Reflex, quasi Mechanik“ – nicht genau seine Worte, doch der Sinn. Aber so war es nun gar nicht. Sondern mir gegenüber an seinem kleinen Tischchen der kleine ältere, so achtungsvoll von mir geliebte Mann war in seiner Fleeßjacke, seiner Schlafanzughose und seinen Puschen ganz der, Geliebte, den ich kannte und der mich so vieles gelehrt hat; nur verstand er nicht mehr oder ungenau, s i c h nicht und was mit ihm vorging und wie ausgeliefert er nun war. Seine Widerständigkeit indessen, als ein Impuls, war geblieben, der nun die Schwestern nervte – und seine knorrige Hartnäckigkeit, ein Beharren auf dem geistigen wie moralischen Recht, doch ohne es noch bezeichnen, geschweige herleiten zu können, argumentativ. „Es kommt bei Freunden nicht darauf an, ob sie gleicher Meinung sind, sie können politisch auch Gegner sein – worauf es ankommt, ist“, so lernte ich von ihm, „ob sie einander, wenn sie verfolgt sind, verstecken, auch wenn das ein hohes Risiko bedeutet.“ Häng ich am Kabel, erwarte ich, daß du es ziehst. Er wolle jetzt hinaus, sagte er, um Blümchen zu pflücken.
Die Freundin und ich begleiteten ihn. Es stürmte, aber kurz hatte es zu schnee- und hagelregnen aufgehört; keine fünf Minuten zuvor hatte sich noch ein dichter Vorhang aus scharfen, fast waagrecht dahingeschossenen Pfeilen, gerichteten Schrapnells gleich, vor das große Fenster und über ganz Würzburg gezogen. – „Das sind aber nicht die richtigen Schuhe“, wandte die Freundin ein. „Dochdoch“, entgegnete er und zeigte ihr später die Sohlen. „Siehst du, dick genug und kaum schmutzig geworden.“
Gänseblümchen, mit zwei Fingern zu einem Sträußchen gefaßt, auf dem Tisch dann gedrittelt. Mit zwei dieser Gärbchen, „ich bin gleich wieder da“, ging er langsam auf den Gang und zur Nachbarstation hinüber, wo die Frauen liegen. Nach denen habe er, kaum aus dem Koma erwacht, gefragt. Und schon eine nächste Freundin gesucht. Auch also sein Galanz war geblieben, lebenslang Casanova und, Liebste, Freigeist ganz wie der – noch jetzt im Reflex; ob als ein Reflex nur, das kann ich nicht sagen. Doch der Charakter ist offenbar stetig. Der wäre n i c h t Ich? – Herr Trapp, Sie haben geirrt. Doch die Rührung, mit der man dies ansieht, hätte mein väterlicher Freund nicht ertragen; sein Stolz, nicht sein Wesen ist verletzt.
Genau deshalb nahm er nun abermals diesen Brief vor und versuchte erneut, hinter den Sinn der juristischen Syntax zu kommen. Doch stand hinter jedem einzelnen Wort eine so umfassende Drohung, nämlich die der nackten Erkenntnis, daß sie sich nicht wahrnehmen ließ, ihm sich versperrte.
Einmal wurde die Tür geöffnet, ein eleganter Mann schaute herein, sah uns beieinander und entschuldigte sich, schloß die Tür wieder. Barsch sah mein Freund zu mir und bellte, weshalb ich „die Frau“ weggeschickt hätte. Gönnst du mir meinen Flirt nicht? „Es war keine Frau“, sagte ich, „es hat sich nur jemand im Zimmer geirrt.“ Er glaubte mir nicht und grollte etwas weiter. Dann vergaß er den Vorfall, weil immer noch dieser Brief vor ihm lag. Ich überlegte, wie ich ihn vom Tisch bekäme, steckte ihn ein, als zum Abendessen gerufen wurde, und behielt ihn bei mir. Ein Übergriff, welch ein Übergriff! spürte ich. Und doch war er nötig. (Wer entscheidet, ob nötig? Daß man entscheidet! So, eines Tages, wird auch über mich entschieden werden? Will ich das? Hätte er es gewollt? Ganz sicher nicht.)

Und gestern, Liebste, ist er ausgerückt. Die Freundin rief mich im Zug an. (Schon daß ich „ausgerückt“ schreibe! als wäre er wirklich ein Kind -). Drei Stunden hat sie ihn gesucht, schließlich wieder aufgegriffen und zurückgebracht. Er habe nicht protestiert, aber ich sehe sein Grinsen: ‚Hab ich euch an der Nase geführt? Und ihr glaubt, ihr führt m i c h?‘ Auch seine Tabletten, oder einige von ihnen, spuckt er heimlich wieder aus und sammelt sie in einem Tempopäckchen; auch darin derart Herrn Lanmeister ähnlich, daß man erschrecken könnte:

_{Genauso mit den Tabletten. Deshalb nehme ich sie auch nicht mehr, obwohl Tatiana so aufpasst. Ich nehme also die Pillen zwar in den Mund, aber spucke sie hinter­her aus. Das ist nicht immer leicht, weil ich ja gleich etwas trinken soll, um sie hinunter­zuspülen. Eigentlich muss das herunter heißen, weil es in einen hineingeht, also viel nä­her an einen heran. Sonst wäre man außerhalb von sich selbst. Aber ich habe mit Tic­Tacs geübt. Denn vom Zahnarzt weiß ich, dass ich eine Tasche, hat er gesagt, hinten im Zahnfleisch habe. Wegen der soll ich besonders sorgfältig mit der Zahnseide sein.
>>>> Traumschiff, TS 38/39}