Die Dschungel. Anderswelt.

^{[Arbeitswohnung, 9.17 Uhr
Dumpfbackengebölke]}
Gestern morgen eine halbe Lexotanil, weil die Depression nicht wich, da ging’s schon besser: Langsames, aber stetes vormichhinArbeiten, in das sich nun indes ein Husten mischte, der stärker und stärker wurde und des abends so anfallsweise, daß mir der Schweiß ausbrach. Davon abgesehen, daß er, also jener, nicht dieser, schmerzhaft ist, nämlich trocken. Da hatte ich aber bereits mögliche Titel für den Erzählband zusammengestellt. So konnte ich, was freilich erst richtig dumpf macht, eine Grippostad schlucken, die mir nachts, kalkulierte ich zurecht, durchzuschlafen ermöglichen würde. Woraufhin ich das erste Mal, ohne Wecker, um sechs aufwachte und an Sekret auswarf, was nur ging. Davon komplett erschöpft legte ich mich wieder und schlief gute, auch das im Wortsinn, anderthalb Stunden weiter, ohne eine nächste Tablette. Dann stand ich auf.
Nun der Latte macchiato, um mir Gesundsein vorzutäuschen.
Was ich übrigens bin, offenbar.
Denn.
Was mein Körper hier abhandelt, ist nicht physisch, sondern liegt in der Seele. Das hat was schreiend Komisches, daß ein solch harter grippaler Infekt sich über jede Suizidalität einfach drüberstülpt, sie quasi auffrißt und in sich auflöst, sie – abermals „quasi“ – verstoffwechselt, und zwar allein, indem er auf dem Primat der Körpers beharrt, den er als etwas, das a u s f ä l l t, ins Zentrum rückt. Wenn man so hustet, ist gar kein anderer Raum mehr.
In diesem Sinn begriff ich heute früh, was geschah und geschieht, so daß es ein weiteres Mal der Körper ist, dem meine Hochachtung gilt, denn er hat die Seele darauf gestoßen, er hat sie von sich abgelenkt, hat ihr gesagt: „Ohne mein Eiweiß, was wärst du denn da?“
Der Vorgang ist wirklich grandios. Er läßt mich sogar einverstanden damit sein, daß ich so natürlich nicht joggen darf, wohl auch nicht ins Kraftstudio sollte, auch wenn ich, zumal nach der Buchmessenpause, einige Konstitution deshalb wieder verlieren werde, also etwas, auf das ich männlich (: ecco!) stolz bin und sein kann, ohne daß es mir jemand vermiest. Physische Konstitution, wenn erkämpft, ist von, sagen wir, sozialer Gefallnis nicht so abhängig wie die Dichtung.

Glücklich, freilich, bin ich grad dennoch nicht. Denn die Titel, die mir gestern einfielen, gefallen mir alle nicht wirklich; der „schönste“ war noch Den Atem in sie.  Auch Und aber in den Wal hat etwas, dürfte sich jedoch kaum für den Buchverkauf eignen. – Noch habe ich aber weder von meiner Lektorin noch vom Verleger eine Reaktion bekommen (allerdings auch noch nicht in die Morgenpost geschaut; das will ich erst nach diesem Arbeitsjournal tun). Untertitelvorschlag übrigens: „Die Erzählungen. Band 1: Bis zur Jahrtausendwende“, Band 2 dann „Nach der Jahrtausendwende“. – Was meinen, Freundin, Sie? (Indem ich dies übrigens schreibe, geht die Bölkerei, ohne jede Tablette, deutlich zurück: So sehr fühlt sich die Seele, scheint es, verstanden. A u c h nicht ohne Komik.)

Fein allerdings, wirklich fein, daß die Auseinandersetzung mit Scho jetzt kultiviert ist, nachdem wir uns gegenseitig so angekotzt haben. Es zeigt, daß diese, ich sag mal, skeptische Freundschaft tatsächlich Fundament hat – ein Umstand wahrscheinlich, der m i t den Husten eindämmt.

Also heute weiter über die Titel der Erzählbände nachdenken; grippal infiziert, werd ich meditativ zwischen Husten zu Husten; es soll jetzt nur nicht noch Fieber dazukommen, weil dieses bei mir immer schnell auf die 40 hochjagt, auch 41/41,5 ist bei mir keine Seltenheit. Da ist dann auch nix mehr mit Meditation.
(Daß draußen hellst die Sonne scheint, beruhigt, besänftigt mich übrigens auch. Es streichelt das Licht mir den Rücken und Nacken; ich erlebe es wirklich als Liebkosung. „Mütterlich Sonne“, dachte ich grade – auf was selbstverständlich nur jemand nördlich der Alpen kommt: Lebt‘ ich in Schweden, Norwegen gar, ich wäre längst schon nicht mehr am Leben.)
Und sanft die Contessabücher wieder vornehmen, wichtig, leises stetes Weiterschreiben, Umschreiben in diesem Fall. Dennoch, auch an der Béart würfe ich gerne die eine und andre Zeile zum Sídhegift der Blicke noch hin. Nicht nur die Strophen sind je, nein, auch die Gedichte untereinander verbunden: wie die Kapitel eines Romans.

Genießen Sie, Freundin, den Tag!

ANH

_{Denn siehe, die Genesung war’s,}
^{Die mir erschien im Morgentraum.
C.F.Meyer, Votivtafel}

_{[18.12 Uhr]}

Wieder so ein großartiges Gedicht C.F.Meyers:

_{Wir schnitten die Saaten, wir Buben und Dirnen,
mit nackenden Armen und triefenden Stirnen,
von donnernden dunkeln Gewittern bedroht-
Gerettet das Korn! Und nicht Einer, der darbe!
Von Garbe zu Garbe
ist Raum für den Tod –
Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot!}

_{Hoch tronet ihr Schönen auf güldenen Sitzen,
in strotzenden Garben umflimmert von Blitzen.
Nicht Eine, die darbe! Wir bringen das Brot!
Zum Reigen! Zum Tanze! Zur tosenden Runde!
Von Munde zu Munde
ist Raum für den Tod –
Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot!
C.F.Meyer, Schnitterlied}