„Wir sollten zu Fuß weitergehen“, sagte Thisea, da hielt der Wagen bereits. Sie hatte ihn zwischen ein paar der verlassenen und ausgeweideten Autos geparkt, die noch aus der Zeit vor AUFBAU OST mit verrottenden Kühlschränken, verbeulten Eimern, durchgerosteten Blechkannen und ähnlichem Sperrmüll immer mal wieder in den Brachflächen standen. Der Westen hatte sie, die nicht selten unlauterem Gesindel Unterschlupf gewährten, noch längst nicht alle geräumt. Es waren zu viele davon, so daß man sie je erst in Angriff nahm, wenn einer neuen Arkologie der Grundstock gelegt werden sollte. Dann krachten die schwere Laster heran, und mechanische Roboter, bisweilen auch einheimische Arbeiter, wuchteten den Schrott auf die Kipper. Die krachten dann wieder davon, scheppernd, rumpelnd, knatternd, und verklappten das Zeug in Thetis’ ausgeschlachteten See. Noch faßte er das. Aber es war abzusehen: nicht lange mehr, und Lough Leane wäre zugeschüttet. Dann würde man diese Spur der Mutter planieren, dann wäre ihr europäisches, längst vom Grauen Star blindes Auge endlich für immer geschlossen. Man konnte schon den flachen Riesenbau eines Möbellagers ahnen oder einer jener anderen, in kostengünstiger Leichtbauweise errichteten Malls, an denen man überland alle dreivier Kilometer vorbeifährt.
Die Dschungel. Anderswelt.
Das Literarische Weblog, gegründet 2003/04 von den Fiktionären.<BR>Für Adrian Ranjit Singh v. Ribbentrop.