Ich verbeuge mich >>>> vor dieser großen Dichterin.
Wo immer die Leser aufschlagen, wo immer sie hineinschauen und es heraussingen lassen, und wann immer ihr diese Bücher wieder zugeklappt habt – immer bleibt etwas zurück vom T o n. Die verschüttete Sprache rückerstattet uns eine Wahrheit, die an uns merklos haftete:
Und trockne dir auch noch die Tränen, ich Blödian. Kochst dich selbst in deiner Wut, als wärst du für derlei geboren, dich an den Ohren ziehen, du merkwürdiger Höllenbube, einmal wirkliche Daumenschrauben spüren, bei Gott: den Gefühlsdschungel roden, mich deucht, du bist ein Urwald, Natur im Rohzustand, zumindest nicht wirklich über das heidnische Zeitalter hinausgewachsen, weiß Gott – wie du möglich wurdest, im aufgeklärten Jahrhundert.
Marianne Fritz, Dessen Sprache Du nicht verstehst.