Nicht das zersplitterte erbärmliche Gelände, das sich bis zum Horizont zog. Nicht das pan. Nicht die Berührung. Und schon gar nicht diese halbe Dunkelheit, die in Buenos Aires, schon des Europäischen Daches wegen, keiner mehr kannte. Nicht seine Angst vor Mutanten. Vor der Ansteckung. Vor Devadasi, den Heiligen rasenden Frauen, von denen die Rede immer noch ging. Vor Schändern, Hundsgöttern, Pack. Nicht die Siedlung, in der sie sich, Faxen machend, einen ganzen Tag lang in der pathetischen Rede eines späten Achäers verbargen. Geradezu leibhaftig fiel ihm das, im SILBERSTEIN auf Deiameia wartend, wieder ein: ein nächster, lockender KaliTraum, der sich in ihn festgesetzt hatte wie in den alten Jensen einst. Es treibt einen, hat man erst einmal vom Ursprung geschmeckt, immer wieder dahin zurück. Es ist die Kraft der Vulkane, die eine der vergessenen Väter ist, der überwundenen Mütter; hier ersteht sie erneut. Selbst, sind sie erloschen, schaut man durch die Krater Göttern in ihre wenn auch geschlossenen Augen. Heben die Krater die Lider, dann schlägt der hunderthänd’ge Typhoeus* h i n. So hatte Aissa die Wölfin, ohne das zu ahnen, dem Polizisten eine lebenslang währende Lehre erteilt.
*: Ovid, Metam. III, 303.