Die Dschungel. Anderswelt.

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– nachts, aber kurz erst vorm Dämmern, das man schon ahnt, flögen die Frauen aus, die bereit sind, nicht nur die jungen, in deren Adern noch Hemmung sie binde (bändige indessen nicht), sondern die reifen, die plötzlich erwachten, nachdem sie sich auf den Laken hin- und hergeworfen: unvermittelt säßen sie auf, als ob sie auf Geräusche lauschten, die an den Rahmen der in den Sommer geöffneten Fenstern kratzten, auf Rufe vielleicht, stille, aber bohrend vor Lockung. Da fließt in ihre Nüstern ein Vibrieren, das vom Geruch der fernen Sättel voll wird, die gerieben werden, welche Ewigkeiten auch immer der Zeiten und des Raums sich zwischen diese Nacht und sie geschoben haben, diese Frauen, deren Blick noch völlig geschlossen ist – Traumwandlerinnen, alle, erzählte die Löwin, seien sie, Traumfliegerinnen, denn in der Tat, nun erhöben sie sich, nachdem sie langsam, unbewußt weiter, aufgestanden aus dem Bett, erhöben sich, sich streckend, in die Luft des Zimmers, schon zwanzig, ja dreißig Zentimeter über dem Boden. Er sei, um von ihm abzuheben, idealerweise Parkett.
Von selbst schwängen die Flügel der offenen Fenster noch weiter auf, aber still, und um die Nieren wehe bereits das T-Shirt hinauf, das sie alle trügen, ein zu weites von Männern, und beschmiege die Brüste, um mit ihren Spitzen zu spielen. So, aus diesen Häusern, schössen diese Frauen heraus, ein umgekehrter Hagel Kometen, ein Sand- und Schneetreiben Frau, aber aus nichts als einem Instinkt, der wie ein nächtlicher, plötzlicher Guß über Wien fällt und Männern, die suchend durch die Straßen schnürten, in die Nacken. Dort, erst dort nur, bissen sie sich fest, um noch nur zärtlich zu saugen, weshalb keiner auch nur versuche, sie abzuschütteln, selbst dann nicht, wenn die erste Tram hallend durch die Straße kreiße und andere Stimmen, fluchend, grölend, von Betrunkenen, aus den geheimen Kneipen stolpern und erstarren angesichts der Bukolien, die wie lose Schäferstündchen, aber blasse und unter Laternen auf dem Kopfsteinpflaster, wirkten, bleiche Gobelins, die von Hauswänden hängen oder quer über die Straße gespannt sind – so transparent, daß sie die ersten Autos einfach durchfahren, und wenn die Betrunkenen, von all dem aus ihrem ohnedies wankenden Schritt geraten, sich an ihnen festhalten wollen, fallen sie hin zu den nackten Füßen der halben seidenenen Göttinnen, die ihre gefangenen Männer umgurren, umsüßen, damit sie ein hypnotischer Schlaf angemessen geschmeidig mache. So sei das in Wien, erzählte die Löwin, nicht immer, aber immer im Sommer, wenn der wie ein Löwenzahnsamen so weich sei, den Circe selbst in die Luft geblasen. „Blasen,” rief die Löwin am Telefon, „ah blasen! Du machst dir keine Vorstellung, wie sich die Stadt da verwandelt und allesdas in den Park zieht, ein ganzer Wind in den Park, Ströme aus den verschiedensten, entferntesten Quartieren, ein heidnischer Sabbath am Montag, den Frühlingsopfern gleich, so haben wir die männlichen Tiere in ihren Nacken, sie hängen uns wehrlos aus dem sanften Gebiß, n o c h wehrlos, denn sie solln sich ja wehren, sollen die Trance von ihren Gesichtern wischen wie Spinnengewebe. Da wäre ich selbst gern manchmal Mann, nur um zu sehen, wie das denn ist, wenn man so plötzlich sieht.”
„Und wie lange währt eure… – Orgie?” fragte ich.
„Bis uns die Sonne vertreibt. So daß wir uns drehen und rollen, halb wieder schlafend, halb aber schlaflos, die Decke ist längst weggetreten. Und wenn wir Glückliche sind, liegt dann bei uns auch wirklich ein Mann. Schon, um nicht wahllos zu werden.”

Ich verstand, was sie mir da erzählte, und daß die Vision eine Drohung ihrer Sehnsucht war, die an mich gerichtet. Doch kam ich zugleich nicht ganz drum herum, es auch für wirklich zu halten. Den ganzen Tag über, bis jetzt, ging das in mir weiter, Bild über Bild, und >>>> Bruno Schulz, den >>>> Bruno Lampe mir zu lesen gab, nachdem >>>> Énard geendet, macht mir das nicht leichter: